as brigas corroboram a formosura do regato que constrói as primícias dum fraterno alvor: preenche as minhas vicissitudes inundando as áleas onde a sordidez gerou contratempos; transvasa do palavreado para estorvar a ordenação que me circunda.
Eu jurei que era
Eu jurei que sou
O Sol tenro da primavera
O frio do inverno que chegou.
O aspecto desta vida marginal
É uma esfera de altos e baixos
Como um transexual
Entre fêmeas e machos.
Não sou pessoa
Sinto-me coisa figurante.
Nem coisa má nem coisa boa
Mas de falta abundante.
Um livro abandonado à estante!
Por que o mar beija as pedras? Por que o amor para diante delas? Quando o amor beija as pedras? Quando o mar para diante delas? Então só quem é duro as enfrenta Ou se mistura a elas, Esperando um beijo do mar No ponto onde amor quebra.
Certos pensam que sou borguês
Porque marcho com os pés na frente.
Disso estou inteiro consciente
Nesta pele de burgo em viuvez.
Queria pular no vazio do universo
Penetrar esse vazio que me atacha
Viver na página do verso
Onde todo mundo me acha!
A minha borguesia
É uma caixa vazia...
A Musica no Amor....
Eu sou índio...
Meninos índios
Silvícola,
selvagem
conterrâneo.
Uirapuru
cantou no escuro
hoje,
escondeu canto
do menino
tupi, apuã,
tapirapuã,
de dívida,
de ontem
de amanhã.
Um rosto santo
olhar feliciano
separado
do sofrimento
de um povo.
Quantos somos
a reconhecer
que são na realidade
apenas amores.
Conseguiremos escrever todos os jogos de palavras, sem precisar de novas inventar?
Conseguiremos dar sentido às nossas invenções?
Escrever!
Todos os impulsos são benvindos,
Os consiga criar!
Jogos,
De ténues inspirações:
Palavras com sentido de ser,
Sem definições!
Precisar,
De tempo para as dar a conhecer:
Novas criações:
Inventar!
Conseguiremos criar:
Escrever?
São invenções,
Impulsos lindos:
sentidos benvindos!
Inspirações?