atravesso o umbral da literatura para poisar num oásis profícuo onde as minhas façanhas revoluteiam em circunspectas evoluções.

A dor furiosa,

A dor dormente,

A dor que morde,

A dor sem dentes,

A dor da morte,

A dor da parturiente,

A dor que explode,

A dor que mina,

A dor infame,

A dor decente,

A dor do velho,

A dor de novo,

A dor que te dói,

A dor do outro,

A dor que não passa,

A dor de quem fica,

A dor que não se vê,

A dor de quem sente,

A dor de quem chora,

A dor que sibila,

A dor de quem olha,

A dor cega que alucina,

A dor grave,

A dor aguda,

Parecia ser tudo azul, mas depois tudo foi sendo diluído com as  luzes que vinham lá de fora e eu confundi as cores da sala das sete janelas,  as 7 horas da manhã parecia azul, as 11 horas da manhã  lembrava o azul, as quinze horas ainda tinha tons de azul, as 18horas quando a luz ia embora eu percebi que tudo era azul como  o céu é, todos os dias antes do fim da tarde.

No sertão eu vivia solitário

Mas tinha um grande amigo

Desde pequeno viveu comigo

Hoje ele e um velho canário

Preso a uma gaiola ele cantava

Toda manhãs ele me despertava

Por muito tempo ele fez esse cenário

Um dia doente ele amanheceu

Era triste o semblante seu

A partir desse dia deixou de cantar

Pensei em lhe dar liberdade

No coração já existia a saudade

De vê-lo partir e não mais voltar

Mais o tempo foi passando

E a morte parecia certa

o sentimento flui numa paisagem que se estende desde o orifício das ilusões até ao imponente olhar que agride a nostalgia quando dilacera as missivas que enredam a solidão.