progrido atentando no choro que baliza as fráguas do passado: é a sobriedade que eu arremesso contra as paredes dum eremitério na transparência inaudita requerida pelos cânticos.

JE SUIS BRÉSIL

Mon nom est Silencio,
vous avez appelé Barbarisme.
Chaque jour,
vous êtes dans
mon petit parapluie,
dans la même ombre
la société défigurant.
Vous êtes la promesse
la sécheresse de l'amour.
Jusqu'à présent,
seule Je vois votre
anonymat misère
pressant  avec
de la vapeur.

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EU SOU BRASIL

Mangueira

Eu e ela sempre estivemos aqui

Os seus frutos com ela eu colhi

Provando o sabor do seu néctar

Debaixo de sua sombra

O beijo dela eu também pude provar

Ate um balanço eu fiz pra ela

Daqui muitas vezes

Vimos findar uma tarde tão bela

O sol se despedia de nós

Enquanto eu estava nos braços dela

Mangueira velha, Mangueira Velha.

Um dia ela foi embora daqui

E aqui nunca mais apareceu

O tempo passou e você envelheceu

Isso também comigo aconteceu

Se tiver de chorar:
choro.
Se tiver de gritar:
Grito.

E para que nunca esqueça de me sentir,
Deixo tudo isso escrito.

Eu embalava no sono

Quando o Senhor me chamou

Ele olhando nos meus olhos Falou

Filho vem comigo vou lhe mostrar

Um lindo cenário você vai ver

Sei que jamais vai esquecer

Há lindo lugar ele me levou

E um jardim colorido ele me mostrou

Os perfumes das flores exalava no ar

Eram tão lindas nunca vi nada igual

Disse o Senhor olhai, são lírios do campo.

Que esta a contemplar

De repente eles aparecem

E sozinho também eles crescem

Mostrando sua infinita beleza

Achar que a vida é um contínuo de tormentos é ser fatalista?

Achar já implica ser realista,

Que até as palavras escritas têm sentimentos,

A vontade queira as escrever!

Vida!?

É sentido realista:

Um rol que se replica em deslumbramentos!

Contínuo esquecer!

De rima fraca, sentida, simplista!

Tormentos?

É o caminho sem pensamentos:

Ser?

Fatalista?

Achar sentimentos,

Realista?

A vida?

Que escrever?

É simplista?

Um rol de deslumbramentos!

tergiverso sobre as labaredas da rebelião quando vasculho a mocidade; ou quando demudo o pranto das alegorias que coleiam pelos ramais do sofrimento.

Da debruçada janela
Sobre a encosta de uma serra
de jeito mais mistico que romântico,
Sinto o pulsar da terra
Banhada pelo mar do Atlântico.

Ouvem se os pardais
Ao cair do sol,
Recordando a hora de recolher,
E alimentando a alma faminta
Daquilo que mais lhe dá prazer.

E o breu q a muitos assusta
É o mesmo que a outros conquista.
Minha doce e próspera Sintra
Que a mim tanto vicia.