Eu era um poema tão bonito,

Com o seu inicío, o seu fim.

Tanta poesia que ao ser lido,

O leitor se via em mim.

Viver é alegria,

A poesia é tão triste.

Onde a vida é harmonia,

O poeta não existe.

Depois de escrever,

Ele já partiu.

Vive sem saber,

Que nunca existiu.

A vida é memória,

Sem uma não está completa.

A poesia não tem história,

Só a história do poeta.

Sentimentos em bonecos que dançam ao luar,

Inertes, paradoxos que todos sabem

No tempo, uma vida, esperar...

Uma luta, uma chama a auxiliar

O que, em sangue, fora familiar.

O progresso de vida sucumbe aos meus desejos...

Penetra-me a bondade e o senso;

Voam palavras e faladores beijos

Na minha mente, diálogos que penso!

Gélida observação que penetra no escuro...

Inferências que testemunham a loucura,

Ambicionam e putrificam o puro,

Mas sem este existir, com ele, a cura.

Os sentimentos óbvios e representados

Dia-a-dia; incompreenções que, decerto

Verdade ou mentira, caminham para perto;

Pela sincronia dos corpos...

Pelo posicionamento humano perante o sentimento...

Qual corpo não será uma marioneta do sentimento?!

Simplesmente afetados pelo semelhante,

Condenando a sorrisos e à tristeza.