Não te importes com o que os outros pensam

Ou digam de ti

Para que serve o amor

Se é inimigo do tempo

E é levado com o vento

Regressando em forma de dor?

Para quê provar a felicidade,

Que adoça a alma, aquece o coração,

Se esta desaparece com a idade

E nos invade de desilusão?

Por que nos entregamos a alguém,

E vivemos a intensa aventura

De mais tarde não sermos ninguém?

Por que é que o tempo traz a tristeza

Do que antes foi a plena loucura

E agora é a pesada leveza?

Finge o poeta o que sente

Mote

Finge o poeta o que sente

Sente o poeta o que finge.

Voltas

Ao fingir a dor que sente

Duplica as dores vividas

Dói a real e a fingida.

Doem intensa e igualmente

A do coração e a da mente.

E o poeta não  restringe

As dores que a si impinge

Ele as vive plenamente.

Finge o poeta o que sente

Sente o poeta o que finge.

Em seus versos diz Pessoa

Que outra é a dor do leitor.

O que leva a pressupor

Ás vezes dá-me para pensar.

Enquanto leio um grande poema de um grande escritor penso se também eu algum dia conseguirei através destes meus recursos linguisticos limitados fazer de um poema grande. 

Enquanto vos vejo dia após dia a lutarem pelos vossos sonhos com toda a vossa força de vontade, penso se também eu algum dia conseguirei assimilar vontade de ter força suficiente para lutar pelos meus.

Perguntam-me...

A UM CANTO DO CAFÉ

Estou a um canto do café

Sentado numa mesa

Pondo algumas ideias em ordem

Fazendo alguma escrita acesa.

A vida é uma redoma de decisões,

Uma rotunda de contrariedades,

Uma aprendizagem de lições,

De escolhas, de realidades.

A luta para nos mantermos equilibrados,

Nas rasteiras colocadas pela vida

Deixa-nos por vezes encurralados

No labirinto da inércia sentida.

O fortalecer de um espirito, de um ser

Não é tarefa atingível

Para quem não aprendeu como viver…

E isso não se ensina, não se aprende,

Vivemos apenas noutro nível,

Ao qual o reerguer se depreende.

Isto é o fim,

Não tenho por onde começar.

Erróneo dou por mim,

Na sobriedade de pensar.

Como um livro inacabado,

Jamais serei lido.

Penso o que já foi pensado,

Fui o que teria sido.

Trinam as cordas de uma guitarra

com acordes de dor