O Protagonista

Em um texto mórbido, nas linhas que o escritor buscava do interior de sua loucura. Sequelas humanas eram expostas. Procurava não caracterizar personagens, era apenas o protagonista de uma história que ainda não fora escrita, mas que por si mesma já existia. Quando um personagem não precisa do escritor, nem do leitor. Qual é o personagem entre o leitor e o escritor? Há milhões deles, talvez sejamos todos nós.

Charles Silva

Meu pai.

Esta noite é a noite da minha rendição.

Estou com lágrimas nos olhos, de joelhos no chão.

uma moeda fulge no cetro, tapa o orifício da fome; anicha-se no ouvido, perfura o ar; em fúria avança e recua sobre os corpos ou funde a si quem parte em busca de ínfima sorte, na fonte peneirando, nas brasas da embriaguês; é uma coroa de espinhos, um enigma! inventa o açoite e o martírio e depois enterra-se no chão.

destapo o roteiro dos abusos, abro os cortinados existenciais com a força obstinada dum energúmeno que sabe apreciar o lado ínvio das paisagens; infiltro-me nos aquedutos da comunicação para que o mundo se emocione com as minhas evidências, reconto os desenganos sequentes aos sorrisos prestimosos e sinceros, desfaço os nós anquilosantes com uma lógica arrevesada no entrosamento das ideias com os factos experimentais; concebo uma evolução sem as farpelas roídas dos arlequins nem os prejuízos dos usurários ou os caricatos desempenhos dos idealistas, exulto com as estaladas que me transportam

Posso não me sentar nas estrelas a olhar para a lua, viajar nu pelo infinito e misterioso espaço, poder olhar para o planeta azul vendo a beleza nua, pedir boleia para casa a um cometa resistente como o aço, andar na água no mar governado pelos deuses, subir montanhas altas nunca descobertas pelo homem, posso não realizar o meu desejo o sonho dos deuses, mandar embora todos os meus medos e receios, que me consomem

Lembrar da criança que ainda permanece no nosso corpo, agora mesmo olhei para ela, depois de tantos anos, como poderia me esquecer da infância uma injeção anticorpo, o quarto de azul e o teto branco, e os cortinados feito de panos, o chão frio de cimento, a base do meu pequeno pé gasto, o barulho dos vagabundos cães, nas frias noites de fevereiro, a minha almofada de cheiro a sabão que me abraçava sem deixar rastro, todo o dia uma aventura e no fim um banho, eu era a tinta e a banheira alguidar o tinteiro…

A minha gatinha amiga Dorme num sono tão limpo e calmo ronronar.... Envolto em colo de amor Em tantas horas de lacrimais risos de choro adotado Delicioso e partilhado de tão forte dialogo Em linguagem de um código no céu talhado e decifrado.... Regina Pereira. 4 de Junho de 2014