mais do que um grito
indecifrável
talvez
amor não seja
mais do que um grito
inventado nessa
raiva
afónica
nua
de um nome
anónimo
nunca gostei de rimas
meu amor
a poesia é apenas
uma panóplia de letras
esmigalhadas
que não te decifram
sabes meu amor
és apenas uma metáfora
este é o nosso segredo
aquele que nunca saberás
aquele que te conto em cada palavra
que não lês
quando a madrugada fechar o Abril
a chaimite já terá partido
encurtando caminho
e mesmo que o meu punho cerrado
não descanse na tua mão,
o Tejo que nos corre nas veias
é vermelho e quente
as gaivotas não partem
se o poeta encontrar a bala
no peito
na noite que gela a primavera,
as andorinhas partirão
levando palavras por parir
ainda hoje será em
diagonal o
nome
agora
resta
imaginar
melhor ainda
acreditar
te
imaginando
me
as mãos
não mergulharam
no corpo
apenas um toque
estranhamente suave
na despedida
de quem parte
para lugar
nenhum
a pele da mão
ainda ferve
na tinta
a pergunta feita lança
chegara na madrugada
apontada à criança
que nascera desarmada
os homens do fato escuro
que até o olhar agride
estrangulavam o futuro
eram os gajos da pide
pelo pai lhe perguntavam
e a criança não sabia
as lágrimas não lhe chegavam
o pai voltaria um dia
muito tempo se passou
a criança já cresceu
o seu pai nunca voltou
disseram-lhe que morreu
agora voltam de novo
os tempos de amargura
hora de acordar o povo
já lá vem a ditadura.
a pergunta feita lança
chegara na madrugada
apontada à criança
que nascera desarmada
os homens do fato escuro
que até o olhar agride
estrangulavam o futuro
eram os gajos da pide
pelo pai lhe perguntavam
e a criança não sabia
as lágrimas não lhe chegavam
o pai voltaria um dia
muito tempo se passou
a criança já cresceu
o seu pai nunca voltou
disseram-lhe que morreu
agora voltam de novo
os tempos de amargura
hora de acordar o povo
já lá vem a ditadura.