Não importa se seus olhos estão fechados,
Para mim eles estão abertos.
Não importa se não posso te tocar mais
Toda noite te toco em meus sonhos.

Sei que da sua boca não ouvirei mais nada
Mas meu coração gravou sua voz.
Não importa quantas lágrimas eu derrame
Eu sei que não pode mais ve-las.

Não importa se você se foi
No meu coração você continua viva.
Quando eu dizia que te odiava não era verdade...

Se o paraíso não existisse,
O inferno fosse uma ilusão humana,
Se o homem não se dividisse em religiões,
Se o mundo fosse apenas um
O que haveria?

O amanhã pode ser muito tarde,
Pode não chegar
Pode não acontecer.

O amanhã não nos cabe saber
Ontem? isso já faz tempo
Apenas o hoje e o agora é definitivo.

Avaros reis balofos que prezam aios, lacaios para içarem estandartes infames, num jogo fedorento que escala até às nuvens quase paradas, como latrinas destapadas. Furtam afamados louvores por trocos de vassalagem. Estendem mantas de aversão sem data ou transmitem fadiga, a retirar dedais à dignidade sem qualquer pudor. Uns imitam falsos fios de submissão e modéstia, enquanto outros elevam o pescoço, enchem a cara de ira a ameaçar eclodir em transbordante contagioso uivo. Texto de Mirandulina

Ande mais um passo apenas
E veja que nada está perdido...
Ande um pouco sozinho...
Para ver a vida do seu jeito.

Ande descalço para sentir a grama molhada.
Ande um pouco chateado para ver que nada é perfeito.
Ande devagar para não perder nada de vista.
Ande de noite para ver as estrelas brilharem em meio a treva.

Ande com as mãos soltas para pegar a flor.
Agora pare.
Olhe...
Nada acabou por causa de um passo que você tinha medo de dar.

Um dia o mundo há de ser melhor?
Será que a fome e o medo vão acabar?
O sofrimento vai parar?
Será que um dia a realidade não será tão pesada?

Um dia o mundo há de ser melhor?
Será que a fome e o medo vão acabar?
O sofrimento vai parar?
Será que um dia a realidade não será tão pesada?

Um poema, simples poema apenas.
Mas sobre o que?
Sobre o que escrevo se a rotina cerca-me.

A rotina me devora dia a dia,
Estou presa nessa chata rotina
Que poema posso escrever se a rotina é tudo que tenho?

Tenho que dizer a você que sinto sua falta.
Sinto-me perdida, sem rumo
Tenho que dizer: Oito anos é muito tempo...
Parece pouco, eu sei, mas é muita saudade.
Saudade que me sangra dia após dia
Oito luas. Oito anos.

Es uma peça da qual você escreve Não tem de decorar falas Nem ter marcação O roteiro está em branco. Mais você que vai escrever a peça Com a sua história, História confusa... Sem sentido. Nessa peça tem de tudo! Você monta as coreografias Você fala o que quiser A peça é sua Só você que quer. Ninguém quer ver a sua peça de teatro Você a apresenta por si só! Você é a platéia E o apresentador! È uma peça da qual não tem fada, ou bruxa Nem professora pra te ensinar Essa peça de teatro é só você quem faz. Isso é uma peça de verdade... A peça de teatro da vida.

Brasil, país de sonhos,
terra do samba,
Brasil, dono de mil culturas.
mil praias.

Brasil meu dono!
Terra do meu café
Terra da minha cana de açúcar
Terra de sonhos e realidades.

Brasil, verdes são tuas matas
Amarelo teu ouro
Azul teu céu.

Brasil em ti nasci nasci,
Em ti quero morrer.
Brasil terra de grandes e poetas e escritores...
Minha terra