Ia o vapôr singrando velozmente
O verde mar antígo e caprixoso,
Á rude voz do capitão _Contente_,--
Um rubro homem do mar silencioso.

Demandava a Madeira,--a ilha bella,
A patria excelsa e celebre do vinho,
A viagem foi curta; e no caminho
Intentei relações com _Arabella_.

Arabella era a lyrica ingleza,
Loura, pallida e fragil como um vime,
Que traz sempre a sua alma meiga presa
D'algum amor profundo, mas sublime.

Pouco me importa.

Pouco me importa o que? Não sei: pouco me importa.

Viver sem esperança é deixar de viver.