o pranto juvenil reuniu objetivos que invadiram a minha razão gerando centelhas de coerência nos exageros que se seguiram; e teve a concórdia como alvo quando integrou a dor nos novelos da poesia.

A linha do universo é tua,
E o embaraço que atua
Enrola na teia íngreme
A humanidade tisne:
Presa na arma: matéria
Aracnídeo torra a pérfida
Raça humana, mas logra
Deus e teus anjos afora
Não há escapatória
O rei da misericórdia
É o carrasco do júbilo,
Como és o murmúrio
Dos ventos fatídicos
De invernos lúdricos  

i.

nas cavernas e grutas

se esconde a idade média

e um certo confronto 

infame infante

ii.

tenaz alvoroço e traços

de um chicote de plantas

nativa hora cativa

plasma volátil na haste

iii.

a hidrogena lagoa

degola o pássaro-míssil

embaraça o sexto sentido

e perfura as nuvens de viés

iv.

desfaz a carícia da sombra

e à mercê do sufrágio

garante a valsa abstrata

que oscila no pêndulo preciso

a minha têmpera persistente galgou o trilho das incertezas: não existia a clarividência nem a metamorfose sentimental quando nas controvérsias eu projetava os meus dissabores e os meus exasperos.

a alma infla com as coisas subtis que a trespassam e que a fazem espirrar os meneios danosos da vida: ela arrepela-se diante das rudes asserções que colhe desde o fulcro da sua solidão.

há vislumbres de grandeza que decaem das utopias para as nossas ambições; há méritos que nos recusam mas que nós encaixamos no nosso tirocínio; há tabus que repelimos para originar um universo melhor.

Enclausurado pelo medo insalubre,
sentenciado em prisão domiciliar.
Acusado pelo frio na espinha:
Multidões me deixam doente.

Não desisto das coisas, não mesmo,
mas acontece que não há sossego;
Minha alma vai a cem por hora,   
na contramão d'rosa que aflora.
Um jardim  tão lindo me espera,
mas o buque de flores me enterra.
 
O medo de enfrentar é uma enchente,
E minhas lágrimas dão mar sofrente.
Todos na vida debruçam em potência,
enquanto o solitário, sangra clemência.

Um espírito escuro está rondando
Os degraus do local insólito
Rugidos melindrosos crescem aos ouvidos
O inferno quer devorar a maldita alma

Neste hospício as vozes me enlouquecem
Não há nada além dos cantos que fenecem
Obscura chance de fugir, torrente sorte
Enclausurada na parede torpe