Poucas belezas há

Como as noites de julho.

É quando todas as estrelas

Vêm brilhar, disputando

Nossa admiração;

Provocando tanto amor

Que nos extravasa,

Nos impulsiona uns contra os outros;

Para o nosso calor

Disfarçar o inverno que nos cerca.

Pouco encanto há

Como as noites de julho.

É quando a magia

De sonhos e amores

Traz brilho aos olhos dos amantes

E suspiros aos que sonham

Principalmente em ser amados;

Traz conforto e carinho

E amor para afastar,

Não gosto de escrever quando estou triste.

Não que eu tenha vergonha de minhas lágrimas,

Mas ninguém quer saber de uma dor que não é sua.

Não devia ser triste a poesia;

Devia trazer sossego e paz,

Conforto, ternura e alegria.

Mas, entenda…

- E se for capaz, perdoe!

Um poeta também sofre!

A poesia não deveria ser sincera?

Para poder tocar a sua alma,

Não deveria sair do meu coração?

Dê-me licença para chorar…

Se puder, me empresta teu ombro.

De repente, vi-me imerso no submundo da memória

Perplexo, estupefato… irreal.

Percebi um labirinto de ideias

Que jurava ter posto em ordem há tempos…

Em meio a essa balbúrdia

- Pareceu-me um jogo de espelhos

Refletindo pedaços de mim

Distorcido, fragmentado, estraçalhado… -

Andei. Em torno de mim, Reparando

Procurando esclarecer o obscuro;

Momentos isolados; frases soltas

Sem contextos, sem nexo…

Fotos, cheiros, sons

Agudos, dissonantes…

Vi-me. Obrigado a duvidar

consigo abstrair-me do bulício abrangente para escrever poesia; para esquivar-me aos despenhadeiros que o mundo possui; para corrigir os meus fracassos através duma grande evolução; para verter uma contida alegria.

retoco o núcleo do mundo com os meus versos certeiros; com as palavras que ecoam as minhas utopias; com as flâmulas dum querer renascido; com os dramáticos incidentes que revolvi; com as adversidades que torneei.

transporto na consciência tantos dilemas por resolver... tantas atuações dispersas pelos vendavais que suportei... tantos recados torpes produzidos pelo mundanismo... tantas obras excelsas recolhidas pelo meu labor... tantos vocábulos esbeltos recreados pela minha imaginação...

as palavras malditas são aquelas que se inscrevem nas críticas acerbas ao mundano entendimento; às desacertadas atuações dos excelsos governantes; ao porvir infestado com as histórias traumáticas da existência humana.

"PRECONCEITO"
**Fernando Antônio Fonseca

(from Belo Horizonte-MG / Brasil)

PRECONCEITO:

-é olhar a cor da pele, e discrimina-la

-é não saber que a pobreza
não é defeito nem desonra

-é maltratar as mulheres
sem motivo algum

-é ofender os deficientes
e cuspir no rosto dos humildes

-é julgar os outros
sem julgar a si próprio

singro como um poeta desmedido que se finca nos seus versos para elucidar os obstáculos intrínsecos; para banir as suas mágoas através da aptidão que desenrola na vida; e que remove as matérias repulsivas do seu universo fecundo.

os meus recados sagazes são trespassados por uma poesia que se apronta na fluidez da inspiração; nos tópicos profundos que eu endereço aos leitores; na consciência brutal do mundo que me rodeia.