o intelecto lembra uma extensa rodovia que vai desembocar na sapiência: ele dá um poderoso encontrão na frivolidade e na ignorância; ele derrota as atuações nocivas que machucam as nossas vidas; ele desmascara a farsa mundana.

supero as atribulações geradas pela imaturidade porque agora eu entranho o bom hálito dos meus versos; porque eu transfiro para o pensamento os meus devaneios insensatos; porque eu rejubilo com a minha constante evolução.

não vivo obcecado pelo escárnio porque agora eu desprezo os agravos insensatos: são imensas as correções que eu promovo quando abjuro o banal entendimento humano; são lágrimas que eu enxugo no superior interesse da razão.

os dissabores estão no quintal das minhas atuações falidas, no teatro das façanhas que realizei, na galeria dos meus desastres afetivos, no areal das minhas rotinas ultrapassadas, no sótão onde reside agora a maldosa gente que conheci.

transpus os meus desacertos através da sinceridade que promovi; através do desbaste das minhas atribulações recorrendo ao labor do pensamento; através da assimilação dos cânones da virtude; através dos meus escrúpulos vigentes.

Era um homem velho, artesão de sonhos,

Aquele que eu via no largo da aldeia.

Como eu gostava de o ver chegar

Envolto em trapos feitos de memórias.

Um corpo esguio, esculpido pela fome,

Um saco vazio, tão cheio de histórias.

Eu sentava ali, bem perto do chão,

Enquanto ele olhava tão sofregamente.

Tirava do bolso um naco de pão,

Depois, só depois, voava no céu.

Sem pasta, sem livros, que bem ele lia

Os meus olhos negros trazidos de casa.

Então, eu subia, subia, subia

quereria imaginar um cenário onde reunisse os indícios do meu progresso; onde revelasse o vigor das minhas reflexões; onde concluísse uma transcendente missão nos trilhos da sapiência; onde estudasse as desgraças e as alegrias humanas.

Não provoca meu inferno, não!
Nem quero revelar meu telhado
O mínimo é meu
Os átomos também
Todas as minhas lágrimas
Estão enrustidas
O final do arco-íris
Não beneficia ninguém
Quero viver sem esta cantiga
Tenho sangue também

EU te dou a paz
Na crise da guerra
O sal da Terra
Não temperou este negócio
Todo dia ele cria mais um sócio

a terapêutica da poesia guia os nossos fervores até ao venerável lugar onde desprendemos os nossos desejos e as teias da nossa sensibilidade; onde expressamos os nossos falhanços e os nossos destemperos; onde repelimos os arquétipos que nos suscitam pruridos intelectuais.

os problemas que superei fazem-me acreditar na minha resiliência e nos meus lúcidos desempenhos; na enorme vontade que usufruo para impugnar tantas convulsões e tantos açoites simbólicos; tantas mensagens fraudulentas.