A Mulher de cada sonho
Há uma mulher em cada sonho, ou
Cada sonho é uma mulher que sonha
Ando sonhando com uma mulher
Eu nem vejo novelas, só leio livros
Mas elas estão lá em cada história
Em cada história há uma mulher, e
Elas insistem em entrar no meu sonho
Então com licença, vou dormir
Charles Silva
Mãos que Falam
Às vezes uma fotografia me empolga, uma velha música, um banho frio na madrugada. Não tenciono escrever nada, nem ser um mero impressor de palavras e emoções. Essas coisas me procuram naturalmente, e talvez eu tenha sido escolhido numa eleição que eu não participei. Minha alma tem planos que eu mesmo desconheço. Mas eu não luto contra as emoções que me rodeiam. Sei que elas apenas querem ser escritas, então as minhas mãos falam por mim.
Charles Silva
Entardecer
Gosto de umas conversas com o mar ao entardecer.
O mar é seletivo, não fala com todo mundo
Tens que encontrar-se em um momento de alma pura
A conversa não é contigo, é entre o mar e tua alma
A meditação frente ao mar no entardecer possibilita o diálogo
A consciência mundana apenas observa como mero espectador
A conversa é entre tua alma e o mar, ao entardecer
Charles Silva
Descobrir-te
na pluralidade,
uma sucinta definição do meu eu,
atreladas com perfeição
um consentimento,
meu âmago a lidar
entretecendo em minha alma,
volver-se, o passado,
o vigente,
ou a contemporaneidade,
às vezes tão absorto da realidade,
manifestando o senso,
abduzido de sensações
difundindo a existência,
assinalando, com efeito,
um indício de um alguém
Oh, Deus! Proteja os Meninos da África!
Sei, o senhor já ampara tantos meninos
Pelo mundo!
Mas proteja esses Meninos!
Os Meninos da África!
Quando nascem já estão sós,
Como pequenas estrelas perdidas na escuridão.
A miséria, senhora dessas terras,
Inimiga das famílias africanas,
Diverte-se sobre um palco de medo e dor
Os Meninos da África nascem sobre a terra
Machucada por guerras sem fim.
Oh! Homens cruéis que roubaram a beleza
Da África!
Cenário de Príncipes e princesas.
Gloriosa Pátria minha língua,
Que da glória é bem falada e mal vivida.
Minha dor, minha pele, minha saudade,
Minha flor, meu rancor…e piedade.
Lusitânia das estrelas despojada
Em gral fecundo vaso anunciado.
Liberdade em cidades desbravada,
Idioma pelo mundo semeado.
Oh Gloriosa Pátria minha língua!
Diáspora abstracta fecundosa
De mundos e virtudes valerosa.
Sê minha, sê tua, universal,
Língua Mãe,
Sonho Pai,
De Portugal!
Lá vem!
O cadeirante menino,
Com sua luneta lunar.
Fazendo curvas
Na triste vida dos homens,
Rasgando risadas de estrelas pelo ar.
Suas pernas estão paralisadas;
Mas, em suas veias corre o sangue límpido de Deus.
Velejará por mares infinitos...
Por entre cânticos sublimes de um lindo apogeu.
Não se curva, não fracassa,
Sua vida é um milagre;
Tem na alma a agilidade de uma fragata.
Sabe, portanto, sua missão: