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Peleja
A precisão de cada palavra
Serão golpes profundos de estilete
Nessa carnificina solitária
Que o leitor beba deste sangue,
Minha poesia lavada nesse olhar.
Quero ser assim, maníaco
E sem graça para o vulgar.
...
Escrito em 7-5-1914
Um renque de árvores lá longe, lá para a encosta.
Um dia de chuva é tão belo como um dia de sol.
Ambos existem; cada um como é.
Esta é a forma fêmea:
dos pés à cabeça dela exala um halo divino,
ela atrai com ardente
e irrecusável poder de atração,
eu me sinto sugado pelo seu respirar
como se eu não fosse mais
que um indefeso vapor
e, a não ser ela e eu, tudo se põe de lado
— artes, letras, tempos, religiões,
o que na terra é sólido e visível,
e o que do céu se esperava
e do inferno se temia,
tudo termina:
estranhos filamentos e renovos
incontroláveis vêm à tona dela,
e a acção correspondente
SOU EU
UM ASTRO
E AMO
DE VER
E TER
A MINHA
HISTÓRIA
O MUNDO
É UMA VERGONHA
DEVERIA
SER MEU
E ORO.
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Podesse ir eu comtigo que m'encantas
Como um vinho, no pó da terra dura,
Dormir ambos na mesma sepultura,
Entre os braços das hervas e das plantas?
Dormir no mesmo leito, e a mesma cova
Sentir os nossos pallidos abraços,
De noite, quando branca nos espaços,
Nas hervas desmaiasse a lua nova.
E aquellas tristes cousas que disseram
Os meus olhos nos teus, adormecidos,
Dizel-as outra vez, já confundidos
Na poeira d'aquelles que morreram.