Gota que chove tristemente,
Chora num pranto isolado.
Molha as costas de tanta gente,
Que nem se sente a ser molhado.
Sopro de um vento sentido,
Quando te oiço a cantar.
É um ritmo que quando ouvido,
Amplia aquilo que sinto,
É a brisa onde vais voltar.
A terra húmida que já é lama,
Encaixa entre os meus dedos.
Numa frieza leviana,
Que este frio não me engana,
Quando lhe conto os meus segredos.
A palavra certa é complicada de encontrar.
A palavra certa é quase sempre frustrante.
A palavra certa por vezes flutua solitária.
A palavra certa ocasionalmente é acompanhada.
A palavra certa é o silêncio que escolhemos dizer.
A palavra certa é a desculpa que usamos.
A palavra certa é tudo aquilo que tu sonhas.
A palavra certa também é o pesadelo que me persegue.
A palavra certa pode nem ser escrita.
A palavra certa é sempre sentida.
A palavra certa certamente não é minha.
A palavra certa és tu em poesia.
Vejo as águas corredias,
os dinheiros extraviados,
as barrigas vazias
cheias de enganos amontoados.
E o sol brilha...
Não faz outra coisa
senão olhar e brilhar,
Sentado na sua boa vida;
Coitado do povo pobre que veste
a mesma camisa de trabalho
todos os dias,
para ter agasalho e comida;
ignorando o sol e a sua boa vida.
14:01
22/08/2015