A ilusão dos imortais
Morre no mesmo instante
Em que o tempo enterra ideais
Para guardar em seus anais
O destino cruel das horas mansas.
Herdeiros? Onde estamos?
Onde não estamos? A vida
É um sepulcro talhado, é vulto,
Mas quando a sombra aparece
Envolta em retalhos de luz
Tem-se a certeza de que se vive
E doce é o néctar desta sensação.
Eu me curvo diante deste imenso vazio,
Eu me turvo perante meu olhar arredio
Que me faz singrar hipóteses ao vento
E escalar o escuro sem ressentimento.
Eu me tosto pelo sol da manhã cinzenta,
Eu me enrosco onde a saudade se assenta
Dissertando a lápis na solidão que maltrata
O escape felino do beijo cítrico da mulata.
Eu me lavo das barbáries do sonho tímido
E me cravo os pregos que me deixam lívido
Sob o calor que apetece o brilho da estrela...
Agora cai a água das nuvens,
O solo árido é o cálice que a recebe,
A terra seca então se depura
E sementes alimentam a verve.
Bebe-se da umidade um aroma em flor
E em taça de cristal o mel da redenção
Que mitiga a sede e a sacia a fome
Dum mundo que sofre estiagem no coração.
No chão fulvo surgem os primeiros brotos
E no augúrio das mentes varre-se o lodo
Da infertilidade que sentenciou os campos...
Tempos novos... Há nas árvores o incenso
“”Interessante é ser mar,
Partindo-se do princípio de que a Terra é redonda,
A vida é circunferência e, os seres humanos, raios...
Em círculos concêntricos a respiração é um ensaio
Que produz energia vital liberada em tubos e sondas.
Na maquete universal o homem é a experiência maior
Cultivado em seu eixo nos extremos do bem e do mal,
No livre arbítrio há uma senha que o torna infinitesimal
Quando o bom-senso decodifica o que há de melhor...
Durante a rotação do orbe os sentimentos são medidos
Meu equilíbrio facilmente não se desmonta...
Futebol, política, religião... temas não incipientes,
Tão caducos que perderam as bengalas da vida...
Desequilibrados são os que se regem nesta cartilha,
Desde criança sei que políticos vivem em quadrilhas
E quem discute suas atrocidades não vive, vegeta...
Quem se mete a digressões religiosas é fanático,
Estresse que vara as madrugadas de ponta a ponta
E o passional desnutre o raciocínio e se desencontra
Nada do que escrevo é em dose homeopática,
A alopatia é parte integrante do meu veneno,
Às vezes vejo tudo grande e o que é pequeno
Se transforma e assume proporções enigmáticas.
O mundo me parece ontológico... o que fito
Leva-me a pensar que o homem soterra valores,
Afugenta de si a essência dos verdadeiros amores
E nas figurinhas que troca engana o próprio fisco.
Perante o ecletismo da vida há hediondos parasitas
Que difamam o social em suas teias assaz infinitas,
Sinto-me moleque a garimpar ilusões,
A travestir-me de Dom Juan e caçoar raparigas,
Plenamente indiferente ao ribombar das intrigas
E mercenário das palavras que entortam corações.
Vejo-me caduco ao recordar tais intrujices
Que fizeram de mim mancebo de mil faces,
Usei a inteligência como símbolo dos disfarces
Que interpretei cabalmente em minha meninice.
Os anos deixaram no tempo dissabores profundos
E ainda me rio ao lembrar que fui o vagabundo,
Estertor das madrugadas e lampião das donzelas...
Há momentos que sou apenas metade de mim...
Talvez línguas desvairadas perguntem:
E a outra metade? Que vem a ser dela?
Não sei... Quando vivo uma metade,
A outra simplesmente se esconde, some,
Nem imagino sequer o paradeiro dela...
Na verdade, estas duas metades são extremos,
Cada qual tem vida própria, mentes individuais,
É como se fossem estrangeiras, não se entendem,
Nunca se encontram, sobrevivem a distância.
Às vezes é trabalhoso adaptar-se aos engenhos