conduzo a ilustre liberdade até ao meu entendimento para julgar as suas obscuras relações, os seus temores e os seus infindáveis melindres que derivam para o templo onde residem as angústias coletivas.
a maturidade suspende as narrativas taciturnas que ecoam na minha poesia com investidas que ultrapassam o desalento para nutrirem a sua ardência em campanhas vanguardistas.
recolho as ilusões que sustentei com a alma inflamada por uma intensa harmonia através das baladas ternurentas que germinam num viver emparedado; ou através dos relatos corrosivos que eu enfatizo nos meus pujantes alvoroços.
há gente que tolera o infortúnio para debulhar uma compaixão que se subentende das premissas cáusticas das suas vidas; ou que adquire notoriedade cruzando os seus medos com a glória de mandar; ou que reputa os seus lamentos fazendo emergir a amargura dos desertos citadinos.
reúno as vozes digressivas do meu exílio para questionar onde recuperei a liberdade: se nos desafios dominantes que embriagam os lutadores ou se nas contemplações cheias de desempenhos fulgentes que absorvem os pensativos.
lobrigo o sofrimento na crosta dum mundo que também me oferece as ferramentas para conceber o rosto dum deus resoluto que pregue contra as hostilidades ásperas e cruéis.
O HOMEM E A FORMIGA
Certo dia, um homem estava desempregado e ele tinha três filhos e a esposa para sustentar. Ele já havia procurado emprego em várias empresas, mas, não conseguiu.
Em uma manhã ensolarada, as crianças estavam na escola e então sua esposa disse: não temos nada pra comer, não sei como vai ser quando as crianças chegarem da escola.
O homem respondeu: eu também não sei, mas, Deus vai nos ajudar. A mulher respondeu: Amém!
restauro a minha infância ao transformar as perturbações em cantigas que transfiro para o reduto da inspiração; e prossigo inundando a alma com os lamentos que vou esclarecendo na poesia.
poetizo as desventuras inscritas em tantas pistas assombrosas que eu não soube cursar e em tantos exemplos de rancor que fulgiram no rosto dos meus inimigos; e poetizo o exaspero que originei quando as lúcidas análises destruíram as minhas ligações.