Soneto

Rebeldes amantes d'inverno

"A arte termina na forma, mas é na emoção que começa."
FERREIRA, Vergílio “Arte Tempo”, edições rolim

Fúlmen, Plutão, borrasca, saraivada,
Taranis de Lucano que abalroa.
Alopsíquica, norte, eixo ou genoa?
Voragem insana que insta a mente alada.

Na fímbria dos meus dedos, quente, ateada,
Ela freme, no enlevo, ábsona soa
A toada, como intrínseca garoa,
Incoa a reivindicar voz n'alvorada.

Geometrizo-a em criação ilocucional,
Adstrinjo-a, tecnicizo-a em fria escansão
Aflo a sublimidade com a qual

"Deus fez-nos cheios de buracos na alma e o nosso dever é tapá-los todos para navegar."
Vergílio Ferreira

Nem Píramo nem Tisbe ou o pote d'ouro
Após o arco-íris, como combustível
Ou o declinante Hyperion do Keats crível
Qual gnose dum mirífico vindouro?

E nenhum barlavento haure fulgor
Ou estro, qual vão lirismo incognoscível.
Talvez o Endymion porque imarcescível,
Assim invicto em confluir ou a fé que for.

Ser Lusitano

As águas extravasaram o leito,

As feras desceram à cidade,

Mas do ilustre Lusitano peito,

Ouviu-se o grito da Liberdade.

Todos os Deuses se reuniram,

Bruxas e demónios acorreram,

Do ilustre peito Lusitano saíram

Gritos dos que não se submeteram.

Nos mares, Sereias se calaram,

Temendo tamanho terror,

E até Musas se resguardaram.

Exaltou-se ilustre peito Lusitano

Enfrentando, sem qualquer temor,

O Mostrengo em pleno Oceano.