Que duro seria se meu poema tivesse apenas uma linha.

Nascemos, criação, apenas para enchermos o ego  ou para sermos simples rima?

Nascemos para desassossego!

Criação?

Apenas num fôlego,

Para sermos afirmação!

Enchermos!

O verso fica simples:

Ego,

Ou própria estima?

Para uns no coração,

Sermos

Simples:

Rima!

Nascemos criação?

Apenas num desassossego!

Enchermos,

Num fôlego:

Sermos afirmação!

Simples:

Ego,

Ou estima?

Sermos coração,

Simples rima!

persigo o ritmo dum sonho espancado por olhares carrancudos.

a solidariedade serpenteia por entre os escombros daquilo que não pude conservar.

há humores que resfriam quando reforçam apreços desusados.

há uma moda intraduzível divulgada pelos produtores de mágoas.

as palavras dilatam-se num lugarejo de tonalidades abrangentes.

os lampejos fátuos dos homens que revivificam a nostalgia.

o truão revisa os bailados eróticos que se opõem ao uniforme viver.

nenhum orador discursa sobre os itinerários flutuantes da morte.

filtro clarividências para quem se encontra num charco pestilencial.

quando a quimera se ergue no púlpito aceso pela imaginação.

trauteio árias circundadas por eventos experienciais.

sobre o soalho da regeneração grito frases poéticas.

os homens aprenderam a segmentar os reveses pungentes.

a vaga de demonstrações afetivas no quadro duma revolução liminar.

os acontecimentos que atiro ao rio numa trouxa lacerada.

Poesia não se compra.

Não se mede.

Não se vende?

Não se dá,

Poesia se doa.

Poesia não se entende.

Não se encontra.

Não se mistura?

Não tem dono,

Poesia se cuida.

Poesia é tudo.

Não tem data.

É o meio?

É mais para a beirada,

Poesia é de lua.

Poesia é campestre.

É embaixo.

É indébita?

É citadina,

Poesia fica mais aqui para dentro.

Poesia é triste.

É permissiva.

É sorriso?