Na arrecadação da minha memória,
empoeiradas prateleiras
de livros com a história
de um passado que merecia o presente.
Rasgo a sombra.
Entro na luz
e viajo abraçada
a mim.
Esfolo a pele.
Arranco o cabelo.
Despersonificada a minha alma,
Momentos de impaciência
Saber esperar é uma arte
Arte cênica, artimanha
Momentos, minúcias, ciência
*
O pé tamborila
A espera atormenta
Explosão de angustia
Não quero! esperar me aniquila
*
Por fim me pergunto
Não me obrigue
Parece tolice
Tanto esperei: mas estamos juntos
No horizonte da fatalidade
a dinâmica do tempo exíguo
ergo-me num lugar onde uma sombra progride sem que os afetos alisem os alvoroços de raiz porque há formações que inovam as regras dirigindo o labor de serpentes caprichosas.
Dor,
Não pode ser dominada,
Não pode ser contida,
Mas pode ser escrita.
A saudade é imensa,
não dá trégua
Não se mede com régua
colorida intensa
****
Saudade não envelhece
não tem idade
Percorre a cidade
te busca e, acontece
***
O devaneio, a lembrança,
momentos que a vida tráz
Sentimentos que me apráz,
da inocência de uma criança
Nereide
um toldo na praia deserta e sobre ele uma gaivota sintonizando a obrigação de produzir recados díspares numa liça que transmuta o desejo de pertencer à tribo que envia palavras soltas para um cemitério onde as vozes se repercutem, azafamadas.
um toldo na praia deserta e sobre ele uma gaivota sintonizando a obrigação de produzir recados díspares numa liça que transmuta o desejo de pertencer à tribo que envia palavras soltas para um cemitério onde as vozes se repercutem, azafamadas.
Um homem sem imaginação,
É um homem morto;
Um homem sem sonhos,
É um homem morto;
Muitos não enxergam,
Mas eles estão entre nós;
Reprimindo nossos sonhos,
Reprimindo nossas mentes,
Reprimindo nossa ousadia,
Dizendo que é rebeldia.
Um homem sem imaginação,
É um homem morto;
Um homem sem sonhos,
É um homem morto;
Os “mortos” não enxergam,
Mas estão entre nós,
Passeiam em zigue-zague,
Nos olhando. Nos encarando.
Nos chamando de loucos!!