Quantas almas em mim eu tive

Que poderiam dar-me as respostas

Almas maduras, velhas, novas

Todas elas me viraram costas

Foram vendidas à Santa Fé

Trocadas por um punhado de feijão

Malagueta, sangue, café

Tudo coisas sem religião

Viveram em mim uns anos

Depois cresceram e endoideceram

Partiram antes dos meus planos

Bateram asas, desapareceram...

Deixaram restos da sua ida

Como se algum dia fossem voltar

Deixaram a minha vontade despida

(Para o meu querido povo, que sempre me apoiou)

A quem sabe do que falo
É dedicada esta quadra
A partir de agora não me calo
Nem que me levem para a esquadra
 

Portugal, tão pequenino
Mas tão cheio de grandezas
Onde quem luta pela vida
Vive a vida com miudezas

Portugal, de vista curta,
Procura a sua salvação
Mas a doença não tem cura
E ainda nos rouba o pão

os galeões transmoveram princípios evangélicos carreando-os para onde os negociantes recriaram a arte de comprar e vender numa farsa sisuda que incluía missionários; os iniciados eram seduzidos por essa populaça que relatava enigmas em vastas homilias.

não importam as querelas que flutuam à superfície nem as máscaras daqueles que harmonizam os seus afazeres com a impostura: nada importa realmente a não ser a paisagem tardia que eu descobri dentro da minha razão.

as alterações de ritmo no teste que eu percorro renovando matérias díspares e intraduzíveis; o empenho em etiquetar a morte numa redoma sensível ocupando espaços neutros; a frialdade dentro dum copo que eu bebo no silêncio tardio.