Bem parece um monte de imagens sem substâncias

Quando nesta noite dependurada lutamos a brincar.

Princesas da sutileza, reis e tronos,

Eu, um louco com quebras na língua,

Ela, uma bruxa meninota miúda às danças

Para matizes e alguns cheiros de risos

Na esperança a vir a nós andeja correndo.

Agarra-nos pelos braços,

Esquecemos que quando nascemos experimentamos isto,

Só que ao avesso ficamos,

Versos somos.

Cante para o imóvel

Façamo-lo vibrar e tremer,

there may come a day where the sun is cold,

there may come a day, where freedom is sold

, there may come a day, but not today.

Onde errei, quando me pus a sonhar?

O nada, porque é nada?

Porque tem de ser nada?

Existia aqui, depois não existia ali,

E ficava eu no meio, frustrada.

o clamor assinalado junto aos taipais da liberdade é uma lisonja que se desenvolve a partir do mérito e que permanece solta quando a renúncia é imaginária; desassossega logo que a ambiguidade supera as influências rotineiras.

há jogos onde se agita a bandeira do amor: aprecio a sua majestade ao brunir as arestas cáusticas que penetram os seus manifestos quando a sua obscuridade acomete a terminologia.

os rijos troncos foram conduzidos por poetas delicados com o torso abatido e a fonte transpirada, mas fruindo da destreza que conduz à inspiração.