haja um memorando onde possa inscrever os meus diminutos sucessos com esmero e ponderação; com uma eloquência que elucide as raízes calcinadas da minha afetividade; com uma perseverança que incentive a minha harmonia vigente.
Queria saber fazer poesia.
Ter na cadência Camões,
ter n'alma Meireles,
romper laços como Andrade,
ou escutar suas lições…
Queria ser um poeta.
Uma alma de sonhos lindos,
a rebeldia revolucionária,
ser arquiteto da beleza,
Um Van Gogh dos versos líricos.
Sou Zé Ninguém, sou José.
Mas eles não dizem ''e agora?'';
não me escutam ou leem,
sou um deficiente de espírito,
um protopoeta sem fé…
às vezes
não são letras
são símbolos ilegíveis
às vezes
não são rasuras
são traços obscuros
às vezes
não são registros
são palimpsestos antigos
às vezes
não são pirâmides
são obeliscos erguidos
às vezes
não são madrugadas
são noites perdidas
lembro os meus amores frustrados e as minhas ligações proibidas; as querelas fúteis e os deveres que provinham de muitas exigências grotescas; recordo o labor dos energúmenos que incentivavam o meu sofrimento.
E nesta semana sobre cadáveres
escrevi, com os máximos detalhes
experimentei estar sobre os cárceres,
porém sozinho, pressinto seus males.
redijo missivas que trespassam os meus litígios prementes; que desarmam os requintados desfiles onde a impostura se transforma numa verdade consagrada; onde o declínio é varrido por uma grande intrepidez.
é o sol
que alarga as fronteiras visíveis
com a luz refletida
dos objetos exteriores
é o sol
da mesma matéria do cosmo
alternando seu brilho
com o sombreio das nuvens
é o sol
que divide a paisagem
em claros / escuros
com seus raios pródigos
é o sol
latifúndio enigmático
que percorre seu circuito
em calma navegação
até que -incólume- se vá
cedendo lugar
para a tenda noturna
Transfigurado: a face agora e sempre pálida
embranquece nossos olhos molhados,
defunto à beira do pó a torna esquálida
nos momentos diante de tais fatos.
A história da porta diferente
é um conto de terror muito antigo,
uma porta que se esguia num tiro
quando a bala esvanece nossa gente.
Ela se abre na maca dos enfermos
noticiando a abertura da morte,
trancando a carne vil que se contorce
sob as terras dos caixões mais ermos.
Ouço nessa melodia da música eletrônica o que estetas categorizam como belo. Santos os homens apregoados da arte bela proporcionarem tal graça. Abençoada seja a corrente de energia transpondo aquilo que adoro. Saúdo a tecnologia que hoje em dia nos subordina viver-nos por ela. De tamanha gratidão esclareço-me concisamente: sou amante da música ambiente.