Eu podia dormir
para sempre,

E só acordar
de vez em quando,

Para assim ter
o prazer
da consciência

de estar dormindo.

O Amor rói-me por dentro,
Corrompe-me a seriedade.
Dou por mim obsessivo
E um tanto compulsivo,
Embeiçado em tal simplicidade
Que perco a noção da realidade.

Mas calo-me.
Calo-me e não me revelo.
Guardo todos esses segredos para mim,
Esperando, estupidamente, o outro alguém.
Aguardando que esse alguém tome a iniciativa
Que eu nunca sou capaz de tomar.
E não é por falta de sentimento que não o faço,
Isso é certo!

Fumo a vida na ponta de um cigarro,
sorvendo delicadamente a nicotina
que me embala os sentidos.
Não espero nada.
No Príncipe Real reina a tranquilidade costumeira:
Os pássaros voam por sobre a minha cabeça,
passando rentes aos meus pensamentos
que se elevam altos no ar.
Jogam-se baralhos de cartas reformados
enquanto se discute a sueca da crise actual.
Os pombos debicam as migalhas
que algum sénior despojou pelo chão
como que a queimar os últimos cartuchos que lhe restam.

Há certas músicas que têm
o condão de me arrancar
do peito o coração onírico
e de o fazer esvoaçar pelo ar,
dependurado nas semínimas
e colcheias dessas tais melodias,
de o fazer subir como um balão de ar quente
a dançar por entre nuvens etéreas,
feitas do algodão mais fino e macio,
feitas do algodão mais doce.
E nessas nuvens, que se constituem
como as almofadas dos meus sonhos
onde recosto a cabeça,
fantasio risos em verdes prados...
E eu pasmo-me assim,

Quero estar sozinho!
Por favor, deixem-me estar sozinho...
Mais sozinho do que o que já sou!

Deixem o isolamento comer-me vivo,
Encolhido com os meus desalentos,
Retirado da mundana hipocrisia!

Não consigo suportar mais a convivência,
Nem posso permitir-me ter mais conivência,
Com aqueles que me querem por conveniência.

Não! Não é isto que realmente anseio!
Sou mentiroso e não sei bem o que quero,
Não consigo expor em frases o que sinto...

Devo ter começado a morrer numa qualquer tarde de melancolia estival,
Da qual me lembro agora por já a haver esquecido nos meandros da memória...
Quando foi que deixei de ser Eu para me tornar nisto que sou?
Nesta coisa amorfa e sem ânimo, nesta viscosidade apática?
Não me consigo lembrar de quando tudo começou a acabar...
Sei que agora vai acabando, lentamente, sumindo-se como areia por entre os dedos!
É tão estranha esta sensação de me olhar ao espelho e não mais me reconhecer,

Venho aqui despir-me e banhar-me em ti,

entre o Sol da noite e a luz do amanhecer.

Devora-me se puderes,

devora a minha urgência de transformante de tudo em nada,

ser o não ser do ser desejo em atmosfera inflamável.

Respira-me o ar inteiro da paixão até nada,

apenas vapor da pele,

rasga-me o recatado beijo de lábios,

em quatro lábios na partitura da ânsia,

verte-me em pedra húmida até á margem

do remanso afecto.

Corpo de texto vadio em espírito leve,

memória incessante da vagabundagem dos pensamentos,

onde o sangue queima a veia do poema.

Quanta vadiagem cifra os sonhos quentes dos Amantes,

quanta nudez toma a liberdade de ti,

quantas paixões navegam aqui,

digo-te hoje que o desejo vagueia no vazio

da onda fantasma da ilusão.

São rasgões estranhos entre o temor e o espanto,

suturados de Amor na respiração anfíbia da Aurora,

A poesia faz eco na floresta do meu sentir,

por um segundo parece-me que outras vozes

do meu sentir  clamam e teimam silenciar esta inquietude,

minha mente inquieta é muro denso ao chamamento.

Mais uma mancha de metáforas invadem o meu poema,

o mar de Amor que sempre desejei parir,

nasce aqui em papel branco de mim,

Onde a mente inquieta

navega nas sílabas do verbo Amar.

Foste tu, mente inquieta,

Abraham Lincoln (1809-1865)