instaurou-se

o verbo

dito ao reverso

de forma lacônica

pois

em nome do pai

fundou-se o ato

criativo

delegando-se

porém

à nossa própria  

conduta

o dano ou êxito

desta questão

Nesse estado que me encontro
a poesia não se faz de vítima,
a vítima sou eu e a vida molesta
os versos do sangue depressivo.

Mãos abertas e a boca fechada,
não falo o que quero, mas
escrevo sobre feridas teológicas.
Metafisicamente silencioso…

Sou um sujeito das sombras,
refletindo um mundo problemático.
Deus, se há, é hora de iluminar,
pois sem ti a escuridão é perpétua.

A vida vai para frente, ao menos deveria ir. Quando se vive no subterfúgio de sua própria mente, ou nas vis ilusões trancafiadas na angústia, a alma voa para trás. Fracasso continuará sendo seu substantivo mais ingrato. Em vão você tenta, tenta nas míseras chances de se recompor, mas cai. Cai do prédio, cai da cama, cai da vida. Infeliz é o homem caído abandonado pelos céus. Não tem ninguém para te puxar a mão; seja o próprio Ícaro, só que sem um deus para te malograr.

cintilam os vocábulos dos poetas quando são realçados pelos seus desaires emocionais; pelas manigâncias a que não sabem resistir quando empunham o archote da sinceridade; pelas garras fincadas no seu afligido viver.

Sinto-me bobo ao discordar,
não importa se é da política,
economia ou do militar.
Minha opinião é fatídica,
sou tão burro quanto o isentão:
sobre o biscoito da vovó,
ou do tecido de algodão
de seu vestido, fico só;
Sozinho penso em responder,
crio mil teorias e travo.
Empaco no que vou fazer,
e se for pra me deixar bravo,
diga somente assim: opine!
Disserte sobre isso, Matheus.
Vejo como quem diz: assine

Estou jogando pro universo
esperanças e acasos,
espero receber em troca
um presente eternal.

Espero pagar com o imerso
sistema único primordial:
propósito, missão e disciplina,
talvez, quem sabe, capital.

A mente parece um túnel:
é um verso pra quem lia
trechos de um escuro
poema universal.
 

rastros de suor

permeiam a cã das horas

e rezam as vidas

em confissões

remissas

detêm no exílio

os sinais de sua margem

costurando a louça trincada

como a um réptil 

dissecado

e neste rentável sorteio

de visporas

ditam-se livremente

todos os algarismos  

das cifras

as palavras fundamentam-me quando restauram os meus sentimentos transviados; quando ampliam a minha coerência para recolherem uma ínfima glória; quando almejam a grandeza de quem escreve poesia.