MEU MENINO PASSARINHO
 
Meu menino passarinho
Bateu asas e voou...
Foi em busca de outro ninho
Com saudades me deixou
 
Ensinei-o a sorrir
Ensinei-o a sonhar
Ensinei-o a voar
Então, ele quis partir
 
Já devia estar na hora
De sair da minha asa
De voar, tomar seu rumo
Dar adeus e ir embora

Sei que esta torre em que me adentro

é um poço escavado céu acima

para ver o futuro por dentro.

Por ele voo de garganta seca

numa fímbria de sol

enquanto é dia

Mas o que melhor sei

é que tudo o que me sobra é asa negra

que vem de noite, furtivamente,

                                  AMOR OU AMIZADE?

Se pudesse colocar os dois gêneros eu colocaria!

Poque eles estão presente no dia - dia.

    Ah! Só de lembrar de você, sinto forças pra vencer!

Sabe? Você me ajudou a levantar!

Estava de cabeça baixa, só a lamentar!

Mas você com o seu jeito carinhoso, pode me acalmar!

Mesmo que não tenho você em meus braços...

Sinto alegria em tudo que faço!

       É amor ou amizade?

Sexo é animal, não foi possível ainda neste casal!

Sinto saudades

Dos campos cobertos de flores

Saudades...

Do café da roça

Um simples fogão de lenha

Da panela de ferro

Do cheiro de mato molhado

Do Domingo na roça

Saudades do cantar dos pássaros

Do zunir das abelhas

Das lavouras

Do cheiro da chuva

Das simplicidades das pessoas

O agora não é mais nada,
foi tudo que foi para ser,
contudo, se põe de cada,
tudo que se pode ter.

O agora só pode ser
o tudo que vem do nada,
outrora se pôde ter,
o que é inteiro, em cada.

Metade do que se queira ter,
é tudo em frente do nada,
só o inteiro pode ser
a luta de cada em cada.

5.
LISBOA PORTUGUESA
Lisboa
envelheceste. não há como negar: as palavras decompõem-te
como se fossem vermes a sugarem-te o sangue, o que esperavas?
a ciência não te reserva milagres.
Lisboa
cercada pela noite atlântica, por crianças ruidosas e felizes,
que ainda acreditam em ninfas e caravelas
e em Lusíadas, crianças ruidosamente empenhados no futuro.
Lisboa
cosmopolita do Minho ao Algarve,
das artérias populares e dos roteiros turísticos,
dos carros que adormecem e rodopiam e desacreditam a cidade,

No voo sórdido

de borboletas aporrinhadas.