O difícil de se fazer poesia
É ser tudo fácil em excesso,
Que antes de ser já existia
Em mim, juro e confesso.

Existe onde penso e sinto,
Aparece no papel escrito,
Como mapa dum labirinto
Innito que parece finito.

Sou assim e deixo-me cair
Nesta tentação que tenho,
A loucura que há por sentir
A arquitetura do engenho.

Por isso escrevo este relevo
Que tenho na alma exposto,
Faço o que posso e que devo
Na fotografia do meu rosto.

Os escritores são iguais a toda a gente,
Têm uma profissão como tantas pessoas,
Ser escritor tem que ver com ser diferente,
Ou, pelo menos, ser viajante nas proas.

Poetas que escrevem fazem alexandrinos,
Fazem a métrica toda, se for preciso,
Com tantas personagens, com mais figurinos,
E a conclusão do verso é sempre um paraíso.

Escrever livros? É muito fácil fazê-lo.
Pode fazê-lo qualquer pessoa, e pronto.
Às vezes, fazem loucos, puxam o cabelo,
E nunca nada finaliza com um ponto.

transfiro a razão para o lugar devoluto onde elaboro uma obra literária; onde enceto uma romagem às palestras rejeitadas pela minha juvenilidade; onde a turbina do deslumbramento suprime as minhas abundantes insubmissões.

Como introduzir um sentimento em linguagem? Pouco importa o que expressamos, nunca é de fato o real sentimento citado, apenas meras idealizações pueris da nossa cognição. Por qual motivo usar a dor como motivo de marketing, senão a promoção das iguarias saborosas do sofrimento alheio? Cada um degustando o prato da lamúria do outro, contemplando a dor de outrem. Já dizia o velho rabugento de outrora: ''A única alegria do rebanho é quando o lobo come a ovelha do lado''.

O pensamento se perde pela linguagem
As sentenças mais joviais apodrecem
É como a passagem da infância
Para a feição adulta da vigilância:
Olhando todo o detalhe ligeiro.
É racional, mas esquece o primeiro 
Sentimento puro do momento.
Enunciados são caixões da verdade,
Palavras, catacumbas da triste saudade.

reúno cantigas que conduzo ao fulcro das minhas emoções onde as infâmias deixaram cicatrizes que persistem nos meus testemunhos pungentes; que submergiram as causas que abracei mas que ilustram agora os meus pensamentos.

Maquinário das emoções, 
Sob domínio de seu engenho, 
Ele dá passo a passo
A cerimônia de suas afeições.
Liturgicamente célebre em controle,
Em ritual sem deidades e padres;
Blasfemando contra sua natureza: 
Cérberos latem contra a alma.
Não sente nada que não deseja,
A não ser a mordida da vontade 
Que pereça: rasga suas veias
Porque não suporta sentir.
 
A cada ocorrido fúnebre,