Cintilante é o tempo,
No mergulho que é a gente,
Os pássaros a voar,
Contra uma corrente de ar.
Na cascata dos desejos,
Teus longos cabelos soltos,
Escondem os segredos,
A luz do teu olhar.
Que luz me faz sonhar.
Passamos por momentos
No qual somos empurrados
Para baixo,
Colocados com a face sobre a terra.
Somos introduzidos
Na Terra.
Por que existo,
Ou o que sou eu?
Ficamos como sementes,
Sementes sufocadas.
Muitos passam,
Muitos pisam.
Outros passam,
Porque tem que passar.
Alguns passam
E não nos vê.
O que será que vai acontecer?
Por que às vezes ficamos assustados?
Completos em nada,
Espumamos como champanhe,
Vivemos como nada.
Tudo é bobagem fantástica,
Repleto de desafios e alegorias.
Pulsando no pulso do prazer
Corre o sangue da fantasia.
A meta não alcançada traz a realidade,
A verdade não suportada,
O pulso não mais sentido.
Sangue negro de desprazer,
Feito de instintos insatisfeitos.
Transfusão perigosa.
Reação necessária,
Modificação obrigatória da vida.
Por que fazer Poesia?
Porque a gente não sabe fazer mais nada...
a gente não sabe, não sabe, não sabe.
Gente que pensa que sabe demais
faz
guerra
se
"lutar com palavras é a luta mais vã"
sejamos vazios
e felizes
tão felizes como só podem ser
os poetas tristes
cheios de si mesmos
repletos de ninguém
NA TORMENTA
Em meio à tormenta,
caí e me vi à deriva:
já não vejo as estrelas
e a Estrela do Sul foi só uma fantasia.
Eu espero que passe a tormenta
para levantar as velas
e esperar o vento que me levará ao Sul...
Não me importa encontrar a andorinha,
eu só quero o coração que a feiticeira escondeu
Injusta dor de paixão!
Que me arrasta pelos cantos,
E aos prantos...
Faz-me contorcer em crônicos espasmos.
Injusta dor de paixão!
Não querida, não pedida,
Adquirida por falta de precaução...
E que no ardor do momento maior,
Mostrou-se tão sincera, ardorosa e singela,
E hoje me faz padecer...
Injusta dor de paixão!
Sem cura, sem remédio,
Que parece feliz ao me ver perecer...
Injusta dor de paixão!
Não penses que vais me matar,
