UM PEDIDO

Hoje não me peçam palavras,
porque não as tenho...
lancei-as para longe, para fora de mim...
não resta nada,
nem uma se quer para lembrar
ou simplesmente esquecer...
Hoje sou pele, apenas e só pele...
por entre a qual os sentidos rodopiam,
chegando mesmo a confundirem-se...
Hoje só a alma vê, só ela sente,
só ela me arremessa os cheiros
e os sabores do mundo,s
só a ela eu permito estar perto...
Perto mas em silêncio,
porque hoje dei descanso às palavras...

Grafitte

A minha obra
Não é minha obra-prima.
A minha obra
É minha obra-filha
Sangue do meu grafite.

Douglas Fagundes Murta

www.douglasfagundesmurta.com

            Encontrava-me em um vilarejo simples, de casas antigas e bem conservadas. Conhecia todos que lá estavam. Dentro de uma das casas, uma conversa amistosa seguia entre eu e meus pais, quando de repente surge um homem que parecia pertencer a algum tipo de máfia. Começamos uma discussão, em que o motivo parecia ser por conta de uma passagem de ônibus.

 O poeta perfeito! Aquele o qual e revira a mente na tentativa de manipular uma história. Não é necessário compaixão.

    Cidade triste entre as tristes,
         Oh Baltimore!
    Mal eu diria que na terra existes
    Cidade dos Poetas e dos Tristes,
    Com teus sinos clamando «Never-more.»

    Os comboios relampagos voando,
    Pela cidade de Baltimore,
    Levam uns sinos que de quando em quando
    Ferem os ares, o coração magoando
    E os sinos clamam «Never-more, never-more».
    ...........................................

Baltimore, 1897.