Primeiro prenúncio de trovoada de depois de amanhã.

As primeiras nuvens, brancas, pairam baixas no céu mortiço,

Da trovoada de depois de amanhã?

A felicidade não está na felicidade em si, mas na realização da mesma.

    Varios Poetas vieram á Madeira
    (Pela fama que tem) a ares do Mar:
    Uns p'ra, breve, voltarem á lareira,
    Outros, ai d'elles! para aqui ficar.

    Esta ilha é Portugal, mesma é a bandeira,
    Morrer n'esta ilha não deve custar,
    Mas para mim sempre é terra extrangeira,
    Á minha patria quero, emfim, voltar.

    Ilhas amadas! Ceu cheio de luas!
    Ah como é triste andar por essas ruas,
    Pallido, de olhos grandes, a tossir!

N'um paiz longe, secreto,
Lendaria ilha affastada,
Jaz todo o dia sentada
N'um throno de marmor preto.

No seu palacio esculpido
Não entram constellações;
Os tectos dos seus sallões
São todos d'ouro polido!

Nas largas escadarias
Sobem vassallos ao cento,
De noute suluça o vento
N'aquellas tapeçarias.

E pelas largas janellas
Fechadas, sempre corridas,
Ha flores desconhecidas
Que não olham as estrellas.

Tenho medo de perder a maravilha