a Santa Rita Pintor.

*Ode marítima*

O mistério das cousas, onde está ele?

Onde está ele que não aparece

Pelo menos a mostrar-nos que é mistério?

O meu olhar é nítido como um girassol,

Tenho o costume de andar pelas estradas

Olhando para a direita e a esquerda

Tem gente que não gosta do numero treze

Outros não suportam o numero vinte e quatro

Há pessoas que inserem suas mágoas em cases

E aquelas que não dão importância aos fatos

Corocas que se preocupam demais

Crianças com afeto de menos

    Pelas espadas que tu tens no peito,
    Pelos teus olhos rôxos de chorar,
    Pelo manto que trazes de astros feito,
    Por esse modo tão lindo de andar;

    Por essa graça e esse suave geito,
    Pelo sorriso (que é de sol e luar)
    Por te ouvir assim sobre o meu leito,
    Por essa voz, baixinho: «Ha-de sarar...»

    Por tantas bençãos que eu sinto n'alma,
    Quando chegando vens, assim tão calma,
    Pela cinta que trazes, côr dos ceus:

Me abandono nos braços intensos do prazer

Nada de nomes, tudo nesse instante é a glória

Exploro esse interior onde mora o querer

Sobe mais a temperatura, finalmente a erupção

Momentos sublimes como filme de ação

Chamados selvagens são humilhados

Aldeias queimadas, famílias dizimadas

Assinam com sangue, a morte em tratados

A noite chora e esconde índias estupradas

Saudade não é palavrão,

É palavra sem tradução,

É sentimento voraz

Que sempre se mostra capaz

De tolher-nos a razão,

De partir o coração

Se continuas ausente

E carente, me deixas doente!

Saudade não é prosa,

É poesia amorosa,

É dor contada em letras

Por canetas de poetas,

_Á Leo_

Ao charco mais escuso e mais immundo
Chega uma hora no correr do dia
Em que um raio de sol, claro e jocundo,
O visita, o alegra, o alumía;

Pois eu, nesta desgraça em que me afundo,
Nesta contínua e intérmina agonia,
Nem tenho uma hora só dessa alegria
Que chega ás coisas infimas do mundo!...

Deus meu, acaso a roda do destino
A movimentam vossas mãos leaes
Num aceno impulsivo e repentino,