Nunca serei totalmente teu,
porque nunca serei totalmente meu...

Sou um erro, e errando me evito:
evitando-me nunca serei meu...

Sou um Sonho, profeta, Louco, Vidente, Fantasma, Santo, Anjo, Promessa, Porvir...
Sou o que quiserem ver em mim...

Não tenho família,
Sou em estrangeiro entre os meus...

Nunca serei totalmente meu
e nunca serei totalmente teu...

Estou no Futuro ou no passado,
à frente ou atrás...
Estou onde me quiserem ver...

Se a esquina chora...

Se a rua morreu solitária

Se a flor perdeu os passos dos pólens

Se o sol é suicida

Se o mar é masoquista

Indifference - As much Makes!...

Tanto faz!

A lei do novo império
que deixou de ser romano

_Ao Conego Manuel do Nascimento Simão_

I

Escrevo em testamento este poema
Que elle tenha, na angustia com que o ligo,
O brilho rutilante duma gemma
Achada nos farrapos dum mendigo...

Ao vesperal crepusculo da vida
E sob o olhar da morte é que o componho;
Erguendo assim, por minha despedida,
O ultimo escalão dum alto sonho.

Nesse degrau que d'entre os soes dispersos
Hade attingir a cúpula dos céus,
Direi ao mundo os derradeiros versos,
Porei o coração nas mãos de Deus!

O João dorme... (Ó Maria,
Dize áquella cotovia
Que falle mais devagar:
Não vá o João, acordar...)

Tem só um palmo de altura
E nem meio de largura:
Para o amigo orangotango
O João seria... um morango!
Podia engulil-o um leão
Quando nasce! As pombas são
Um poucochinho maiores...
Mas os astros são menores!

Se ao enlaçal-a no peito
    Me cahe desfeita uma flôr,
    Lembras-me, sonho desfeito!
          Sonho d'amor!

    Se a borboleta do calix
    D'um lirio aos ares se ergueu,
    Lembras-me, estrella dos valles!
          Lirio do céo!

    Se inda um affecto em mim vive
    Entre os que mortos possuo,
    Lembras-me, sonho que eu tive!
          Lembras-me tu!

Coimbra.

Cette ville est au bord de l'eau; on dit qu'elle este batie en
     marbre...
     (Baudelaire)

De certo, capital alguma n'este mundo
Tem mais alegre sol e o ceu mais cavo e fundo,
Mais collinas azues, rio d'aguas mais mansas,
Mais tristes procissões, mais pallidas creanças,
Mais graves cathedraes--e ruas, onde a esteira
Seja em tardes d'estio a flor de larangeira!

_A respeito de hum Padre, que dizia ter sido Mestre de Rhetorica; que
tomava triaga contra o veneno que ainda lhe havião de dar; que dizia que
estava eleito Cardeal; e que era demaziadamente trigueiro, se deo este_

MOTE.

_Não tem côr de Cardeal_

Não ajuda ao Padre a cara;
Revolvo antigos Annaes,
E vejo que os Cardeaes
Tinhão a pelle mais clara;
Será maravilha rara
Achar hum de côr igual;
Forão brancos como a cal
Mazarino, e Alberoni;
E a não ser este o Negroni,
Não tem côr de Cardeal.