a impostura jaz no topo das atuações daqueles que contorcem a liberdade; daqueles que cursam falsas etapas para nelas dissolverem temores injustificados; daqueles que transferem para os outros a sua degradação emocional.
Venho depois do inverno
colher rosas amarelas
e juntar todas
em um perfumado buquê
E propor à primavera
uma pausa na estação
para prolongá-la
na cadência dos dias
Época de transe floral
bela e transcendental
lindas orquídeas
colhidas sob a neblina
Tulipas / jasmins / margaridas
de tão acentuado vigor
que as tornam ousadas
feito um hábil sedutor
Só se fala pouco
Quando se tem tudo a dizer.
Quando a frase é curta,
Mas o caminho dela é longo.
Eu queria escrever o poema
Mais fantástico do mundo.
Irar o leitor para todo sempre
Só pra inflar meu ego frágil.
Dedico esta trova fúnebre
A ti todo teu mal caótico
A canção da sombra lúgubre
O teu desejo mais utópico.
Exterminar o que é mais parvo,
Eliminar o que é benévolo,
Protestando com todo garbo,
Escurecendo sendo malévolo.
No bosque invernal te encontro,
Murmurando ódio a esmo,
Esmaecido por vencer o monstro:
O amor que te deu desprezo.
o catálogo do ódio exorta os desatinos humanos quando expulsa a mansidão daqueles que inscrevem na vida os seus gestos benfazejos; ou quando acalenta o seu trágico destino se circulam na via do insucesso.
no noturno oceano
a sereia desvenda
os enlaces da alma
-através de seus doces
olhos marítimos-
pairando como um ícone
sobre a penumbra
com a hipnótica postura
que lhe confirma a aura
de deusa
por ser unicamente altiva
-senhora de si
a sombria paisagem que divisei através dos eventos malvados que zurziram a minha compleição; que programaram os meus traumatismos; que subverteram a textura da minha prolongada inocência.
Eu odeio o conhecimento.
Maldita Eva saciadora da fome,
O fruto mais amargo: a promiscuidade.
Promíscua porque traiu o senhor.
Provou o que não deveria,
Pois agora, a humanidade se nauseia.
Vomita contradições do entendimento,
Somos regurgitos de ideias difusas.
Certo, errado, bem e mal, bonito e feio;
Todo conhecimento é um veneno,
Nossa cauda é o chocalho da cascavel
E as presas, são os livros.