Permaneço atrofiado em minha literatura. As raízes dos aforismos não convencem mais as mudas do jardim bem cuidado; as regagens dos parágrafos jocosos não mais hidratam à terra seca da base. Meus troncos estão grunhindo em sons quebradiços como cacos ao chão, e minhas folhas afoitas fugiram dos meus ombros.

o pranto juvenil reuniu objetivos que invadiram a minha razão gerando centelhas de coerência nos exageros que se seguiram; e teve a concórdia como alvo quando integrou a dor nos novelos da poesia.

A linha do universo é tua,
E o embaraço que atua
Enrola na teia íngreme
A humanidade tisne:
Presa na arma: matéria
Aracnídeo torra a pérfida
Raça humana, mas logra
Deus e teus anjos afora
Não há escapatória
O rei da misericórdia
É o carrasco do júbilo,
Como és o murmúrio
Dos ventos fatídicos
De invernos lúdricos  

i.

nas cavernas e grutas

se esconde a idade média

e um certo confronto 

infame infante

ii.

tenaz alvoroço e traços

de um chicote de plantas

nativa hora cativa

plasma volátil na haste

iii.

a hidrogena lagoa

degola o pássaro-míssil

embaraça o sexto sentido

e perfura as nuvens de viés

iv.

desfaz a carícia da sombra

e à mercê do sufrágio

garante a valsa abstrata

que oscila no pêndulo preciso

a minha têmpera persistente galgou o trilho das incertezas: não existia a clarividência nem a metamorfose sentimental quando nas controvérsias eu projetava os meus dissabores e os meus exasperos.

a alma infla com as coisas subtis que a trespassam e que a fazem espirrar os meneios danosos da vida: ela arrepela-se diante das rudes asserções que colhe desde o fulcro da sua solidão.