a flor que cresce nos itinerários do sofrimento tem a solidão como fé no intuito de desenrolar os versos que a sua singularidade transfigura: cresce com bramidos que ascendem os palcos da utopia; cresce como traumatismos que excitam o porvir que insinua.

Vem, vem depressa

Como o tempo

Como a queda:

Nenhum mal chega tão perto

Somente o ego!

Do segundo, o minuto, a hora

Contratempo:

A outra face  da moeda

Que nem tem valor certo

Basta um aconchego!

O dia começa:

A lua, a lágrima, a lástima, lamento que se chora

Junto a ti, nada perdura, bate apenas um coração:

Vem, vem meu coração!

Ser palavra é ter significado!

É ser maior que as letras

mesmo juntas, uma a uma, com amor:

Ou como ondas de um mar mais que salgado

em vagas abertas

deliciosas ao sabor.

Ser palavra é ter mais no interior

Mesmo que sejam letras de dor

Ou outros modos de predicado.

Obra do poeta que não deixa sozinhas as letras

Nem o branco do papel de lado

Marcando cada rima escrita com fervor.

Pescando cada verso com um jeito já usado.