como que sem prometer,´
ele é um sedutor,
assim, quietinho,
ainda tem tanto para crescer,
mas já faz um grande furor,
é tão bonitinho!
cativa-nos sem querer,
e nós damos-lhe todo o amor,
falando baixinho!
não foi como um vulgar canto
o galo acabou de anunciar,
para mim não foi espanto,
mas não deixo de esperar,
talvez surja um novo muro ou manto,
ou mesmo bomba a rebentar,
só não quero é arcaico pranto,
que possa o mundo, de novo, levar!
mas quantos mundos existem?
tenho tantos fechados em estantes.
esperando-me
estão calados, mas ainda ali permanecem,
cheios de instantes,
aguardando-me,
são vontades que persistem,
sem ponta de hesitantes,
histórias agarrando-me!
por vezes caiem peças,
bocadinhos,
pequenas coisas,distraídas,
deixadas no chão: soltas,
mas na mesma não te despeças,
guarda os recadinhos,
na mesma são saídas,
espera apenas pelas voltas
não te impeças,
são os teus triunfinhos
talvez acabem caídas,
como tantas revoltas
tenho tanto para escrever,
mas tão pouco tempo para o fazer,
ficam-me as ideias guardadas,
como que cansadas,
por tanto esperar,
e eu sem conseguir andar!
mas um dia vão todos poder ler,
se tempo acabarem por ter,
talvez o destino dê outras passadas,
e as palavras se achem rimadas,
outras gentes até as podem cantar,
se nestas linhas eu, tudo, contar!
nas rimas,
podemos ser tudo,
mas dizemos só o que sentimos,
sem qualquer obrigação,
as palavras são as nossas estimas,
mesmo que punho se ache mudo,
não é por isso que já não existimos!
porque o escrever continua de coração.
por vezes um poema não é certo,
longe, como constelações!
nenhuma ponta de nítido,
apesar de o cheiro que emana estar tão perto,
dentro como palpitações,
batendo forte como alto ruído,
e depois sai leve como um aperto,
brilhante como só ele: trovões,
marcando-nos no sentido!
Vida,
vivi, jovem,
trabalhando e pensando
mal, como se tivesse toda uma indefinida,
pois ia tudo bem,
mas então, como que brincando,
a vida pregou-me uma partida,
fiquei-lhe, como que, refém,
lutando e treinando!
acho que nunca sabemos
quem é mais teimoso,
os outros ou nós?
mas isso não importa,
com isso vivemos,
talvez de um modo cuidadoso,
pois não somos pessoas de dós!
só a personalidade é que é um pouco torta!
com um toque de arrepiar
e na mesma aguento,
firme, ouvindo-o sussurrar,
é um murmúrio e não vento,
com tanto para nos contar,
todo um mundo e seu argumento,
nas suas voltas, como ondas de mar!