O pior de tudo é a habituação.
Enquanto não nos habituamos às coisas,
Porquanto não estamos ainda calejados
de tão bem as conhecermos,
Enquanto tudo ainda é novidade
E tudo está ali pronto a ser descoberto
Sons de envolvente melancolia em doces diálogos de claras janelas de vista chuvosa….
.Quietude de brisa húmida e calma de luz espelhada esplendorosa é vista em modo de beleza clássica e singela…..
Move-se numa dança em sombras de suave de elegância….
São mudas as ausentes meiguices tão presentes……
Carinhos de constante pontualidade atrasada correm pairando sobre nuvens de alvo branco carregado….
Tranquilas são agora as mansas tempestades de um surdo trovejar açucarado……
Hoje não me apetece ser poeta,
Não me apetece escrever palavras bonitas
Bem casadas, pensadas,
Nem me apetece imaginar coisas belas
Nem colorir a vida de pensamentos loucos
Quero apenas ser eu ou melhor ser tu
Que caminhas por aí errante
Sem querer escravizar a esferográfica
De assassinar o papel ou maltratar
Um compêndio ou uma gramática
Não me apetece ler ouvir, olhar o horizonte
Tenho sede e vou apenas beber a uma fonte,
Não procuro a inspiração
Zanguei-me com a imaginação
Existo por um segundo
Antes de me petrificar o ser
O debate de almas
Coagula o pensamento
Turva me o poço dentro de mim mesmo
A água flui em circulos
Do centro até ás extremidades
Infinitamente
Ora dou um passo e reflito
Ora nao dou nenhum e pondero
Estagno e sujo o chão
