Geral

N'aquellas altas janellas
Que deitam para o telhado;
Eu vejo-o sempre encostado,
A namorar as estrellas.

Tem assim ares d'empyrico
Mui lido em philosophástros;
É um pobre poeta lyrico,
Que escreve cartas aos astros.

Traz luto nos seus vestidos
Por uma Ophelia de menos,
Tem uns cabellos compridos,
E uns olhos tristes, serenos.

Parece um Jove proscripto,
E já descrente das Ledas,
Conhece o hebraico, o sanscrito
E os livros santos dos Vedas.

      N'uma _soirée_ heroica, ignea e linda
      Jurára o fulvo Arthur até á morte
      Ser da formosa e pudibunda Olinda
      Chumbando a ella p'ra sempre a sua sorte.

      Por ella ao inferno iria, o mar ainda
      Beberia d'um trago! Ella é seu norte,
      Meiga estrella de lucido transporte,
      Palpitante de rubra graça infinda.

      De manhã cêdo a nossa _Julieta_
      Desce nas crespas vagas a banhar-se
      Mascarada n'um fato de baeta

Escrito em 20-6-1919.

Não tenho pressa. Pressa de quê?

Não têm pressa o sol e a lua: estão certos.

E dai se teu bilhete de identidade afirma que tens mil anos?

E daí se teus olhos já não enxergam tão bem como ontem?

Se teus passos já não são tão firmes e a voz tão poderosa?

Olhe-me aquí dentro do meus olhos e com os teus

abraça-me...

Não vejo tua bengala

Não apalpo as batidas do teu coração exausto