Seu próprio Fim.
Olhe quem deixa triste!Quem não o perdoa,
Quando sempre guarda mágoas.
Ouçam todos os clamores, que não se calam,
Sintam sonhos serem roubados no ar.
Quanto tempo você acha que há no ceú?
Onde existe a chave que pode libertar.
Quanto tempo você tem na terra?
O lugar onde pode desejar amar.
Olhe quem deixa triste! E que não pode chorar,
Pois, lágrimas se foram com quem os enganava,
Solitária ou perdida,
Prepositada ou acidental.
Imprudente ou destemida,
Numa maneira de enfrentar a vida,
Previsivel ou habitual.
Meditação ou Intervenção,
Poesia ou analogia.
Fixação ou dedicação,
Numa maneira de enfrentar a vida.
O que mais poderia a contecer?
Quando tentas fazer de tudo mas parece que fazes sempre tudo errado. As pessoas que parecem proximas sao aquelas que estao sempre á espera que cometas um erro para puderem lixar aquilo que tinhas de bom.
Em vez de ficar bem, deixo cair tudo o que tinha. Será que era bom? Por deixar fugir?
No final, aquele/a que tanto amavas demonstra realmente o monstro que é... Fingia ser uma pessoa que nao era. Agora fala com o filho da puta de um drogado bebado, pois se calhar é disso que ela gosta.
Televisão. Televisão. Televisão…
A quantos moldas a opinião?
Quem ganha com a tua liberdade de expressão?
Será, sempre, a população?
Como pagas a quem produz a exteriorizada da opinião?
Quão livres são…
Os que têm o comando na mão?
E… Reconhecem que lhes molda a opinião?
E o comentador, tem liberdade de expressão?
E ao jornalista… E ao câmara man?
E ao argumentista?
São valorizados seus esforços e dedicação?
Cheira-me que não!
Acho, que és a imagem dos opressores desta…
Não mais tenazes de ferro quebrando os ossos,
Nem desertos, cheios de náusea e fome.
Não mais escravos.
No mundo não cabem eleitos e abandonados.
O Mundo é dos iguais.
Não mais metralhadoras cantando a canção da morte,
Nem mortos vivos, que no quotidiano se enterram.
Não mais escravos.
No mundo não cabem vencidos e vencedores.
O Mundo é dos iguais.
Não mais napalm e fome na rota dos jatos,
Nem crianças órfãs das grades da prisão.
De ora avante…
Fica proibida toda a ideia de escravidão.
A dúvida perderá a forma de monstro,
Disforme e pegajoso, verde lodo.
Haverá sempre uma rosa vermelha no jardim;
Nove rosas vermelhas na secretária dos vivos.
Ninguém mais morrerá de inanição.
Não se poderá julgar louco qualquer sonho,
Mesmo arrumar carros nas árvores da praça,
Seguir pelas paredes nas horas de ponta.
Não haverá sonhos limitados à infância.
O homem fará amor na relva dos jardins
… Em noites de sol.
Que importa existirem crianças famintas,
Ao luar?
Se os Deuses acendem o fogo da guerra,
Prás alimentar.
Se os homens passeiam, com pés de ladrão,
Lançando granadas, sobre um outro irmão.
Que importa existirem cadáveres,
Por toda a cidade?
Se há quem se sinta dono da verdade.
Se aqueles que sofrem,
Julgam ter razão.
Lançam-se alicerces de nova prisão.
Que importa que haja ódio em toda a parte,
Se aos donos da guerra, nada há que os farte!
Do livro VIVENDO O POENTE
Olhei.
Tempo e espaço parado.
Costas grudadas à terra nua.
E, essa imensa manta de estrelas…
Que tremeluzem,
Brilham,
Enganam,
Iludem.
Resto selvagem de homem nu,
Imolado no altar da Terra.
Na noite,
Corro atrás da palavra mágica.
Que abre portas,
Faz sorrir pedras,
Afasta corpos.
E,
Em troca,
Emoldura de sorrisos a noite fria.
Eleva-me ao pináculo do monte.
Protege-me da fúria das águas,
Quebra o vento.
A poesia é coisa simples.
Simples como a vida,
Na Terra onde ela existe.
Simples como bagos de orvalho,
Caindo de pétalas jovens,
Sobre terra virgem.
Simples como pássaros voando,
Vivos e livres.
Vivos por livres.
Olha os campos,
Olha as serras,
Olha os mares.
Tudo é simples.
Todo o belo é simples.
Deixa a máquina,
Suas engrenagens complicadas e frias.
Mãos alavancas, que enterram vida,
No jardim do terror, na aridez da guerra.