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ajuízo as fraudes rotineiras que cativam os meus numerosos destemperos; e as opiniões dispersas que afastam o meu comportamento dos figurinos tradicionais; e o desterro prazeroso onde se baseiam os meus versos.
escrevo poesia para inibir os meus ressentimentos e os meus desenganos; para contradizer a malignidade desguarnecendo os seus recados e as suas instigações; para rasgar o catálogo dos desvarios transferindo a agudeza para a órbita do meu infortúnio.
há cardos plantados na minha lembrança que avultam como metáforas duma viagem erudita; que permanecem encerrados numa pose triunfal para firmarem o vigor duma reiterada ambição; que se dissolvem na minha austeridade.
revolvo a liberdade nos esconsos destinos da vida quando nela integro as minhas sugestões terminológicas; e quando considero os lugares onde esvoacei desabrigado da minha própria imagem.
posso reaver a esperança desintegrando da alma a obscura tristeza; posso ressarcir os destemperos inserindo-os num filme esotérico; posso orientar a vontade contra os delírios que exorbitam das incursões mundanas.
a crispação que deriva do isolamento recria a força conjunta da pertinácia e do entusiasmo; recria uma ordem que foge à banalidade que grassa no palrar fluido dos indivíduos; recria um versejar que ilude a tristeza gerada por tantas virtudes dilapidadas.
desemboco num lugar onde o achamento de mim próprio sustenta os meus projetos candentes: unir a minha solidão a uma festa íntima onde permaneça defendido dos temporais; onde a relevância dos meus sonhos se faça escutar.
Pessoal, está na hora da verdade.
Neste beiral onde o tempo aterrou.
Sem demora, nem vaidade,
Despido na praia da saudade,
Que o Mar nunca beijou.
Preso na formalidade,
Engenho que o Homem criou.
Pessoal, está na hora da verdade,
Transparente sal cristalizado,
Lágrimas do meu avô.
trago na ideia as renúncias que outorguei à alma para exprimir os seus ditames frenéticos; para que os traumatismos anunciassem os meus desaires e os meus tumultos; para que os diplomas da minha vida alastrassem para um púlpito.
demando a fantasia para transformar a minha triste condição num supremo alento; para inserir numa existência melhor a floresta nutrificada onde me situo; para incrementar os benefícios de tantos pensamentos por revolver.