As estrelas são os olhos de Deus?
Ou são órgãos do espaço celeste?
Por acaso de sua brancura emana
láctea nutrição?
Por acaso elas são acesas
por um famigerado acendedor?
Ou serão assim mesmo:
pérolas de marcante fomento?
Será que são flocos de marfim
dispersos no céu altaneiro
a nos guiar
em meio à névoa dos dias?
Sabemos? Sabemos de seus desígnios?
Fato é que elas estão sobre nós:
Em varios domus um patricio sufoca nas ruas impreguinadas de labirintos
um plebeu reina com gramas nos pés, e no céu uma nuvem me deixa só
sem goticulas no rosto , quais arvores impetuosas matariam Fidias o arquiteto
curva da mão concha na mão , de onde deslisa o arqueduto? ,na encostas de rochas
amarelas quase ouro a pele das ruas mantem uma poeira do mar mediterãneo
o solo foi um barco que navegou continentes ,seu perfume de azeites ,as colinas lamentam-se com neve e vento, não existe outro ou alguém para reclamar.
sabe-se do vento
pela sua soberania
pela sua anatomia
sabe-se do vento
pela sua rebeldia
pelas suas cercanias
sabe-se do vento
pela sua alegoria
-noves fora: ventania!
Venho depois do inverno
colher rosas amarelas
e juntar todas
em um perfumado buquê
E propor à primavera
uma pausa na estação
para prolongá-la
na cadência dos dias
Época de transe floral
bela e transcendental
lindas orquídeas
colhidas sob a neblina
Tulipas / jasmins / margaridas
de tão acentuado vigor
que as tornam ousadas
feito um hábil sedutor
raízes de mim
vapor de essências
mas não me calha a indiferença
do estar no mundo negligentemente
diante do que sofra ou alegra
porções de mim
íntegro e desintegrado
com feitio de bárbaro relevo
destinando-me o clamor dos lírios
fluido exigente que sou
exalando um jorro incontinenti
como um cântaro derramado
que me assola irremediavelmente
-camurça de dor
ou urro de abrupto langor?
nos meandros do tempo
sobressaem-se nuvens lodosas
encobrindo nas montanhas e terras
uma trágica desolação
-consciente ou não
que irá implicar
no sacrifício de árvores, fauna, e água
para subtrair
do dia: o sustento
(que irá definhar)
da noite: o oráculo
(que nos caberá no julgamento final)
como uma presa rendida
irresoluta
O céu púrpuro tocou-me
A própria arte é a natureza
As nuvens de algodão-doce
Na minha boca adocicam
Meus trovões na revoada
Dianteiros ao meu caos
Um minuto de silêncio
Para a balbúrdia dos ventos...
Cantarolando o bardo se ouve
Batendo as asas joviais
Voe como pena e sem pena,
Seja livre!
Anoitece as várzeas do meu
Vale, e lá os pingos brancos
Plantam o lindo céu.
ando
como se tivesse nas pegadas
halteres de fisiculturismo
e quando a chuva
inunda de asas
o êxodo dos insetos
sou o halo da existência
e seu contato com a estação
e
sem querer
me vejo através dos flocos
de voragem
que me desatam a névoa
dos olhos
como borboletas assépticas
soltas
na atmosfera
sem enigma de aragem
ou tolice de hera
