O mundo está em guerra,

mas a paz reina na terra,

as madames em seus lares

ainda escrevem sobre o amor,

enquanto escrevem sobre o amor,

estou escrevendo sobre a dor.

Escrevem sobre o amor próprio,

escrevem sobre o amor perdido,

enquanto o mundo está em caos,

tornando seus jovens mais frios.

Neste mundo que se desfaz

nos corações não encontra paz,

e eu estou a escrever

sobre a dor, sobre o que sei,

e eu estou a escrever

sobre a dor e sobre a paz.

No caminho da tua vida, diminui a bagagem.

A vida é curta demais para carregares pesos desnecessários.

Quão grande será o maldito rombo, quando, desesperados finalmente, dermos conta dele?

Quão difícil é o tombo?

Grande, inadvertidamente!

Será como infinito?

O tempo o dirá!

Maldito!

Rombo!

Quando já estivermos entediados?

Desesperados:

Finalmente!

Dermos, como instinto,

Conta como um dito!

Dele, se fosse gente!

Quão infinito?

É o tombo!

Inadvertidamente!

Tempo maldito:

Rombo!

Conta como gente?

Dermos instinto,

Finalmente!

O vento acabou,

Os lenços que sobraram,

Foi de quem não chorou

Quando o vento soprou.

Um sopro que me trouxe

Um bater diferente

Em meu coração,

Que ora falha,

Ora pede clemência.

Depois do vento,

Falta-me ar,

Falta-me vida,

Falta minh’alma opulenta.

O vento se fora.

Se ventar, será um novo vento,

Não aquele mesmo,

Que te trouxe e levou embora.

Ou seja: um outro vento,

Que me fará dispensar tudo,

Até mesmo lenços.