A poesia é coisa simples.

Simples como a vida,

Na Terra onde ela existe.

Simples como bagos de orvalho,

Caindo de pétalas jovens,

Sobre terra virgem.

Simples como pássaros voando,

Vivos e livres.

Vivos por livres.

Olha os campos,

Olha as serras,

Olha os mares.

Tudo é simples.

Todo o belo é simples.

Deixa a máquina,

Suas engrenagens complicadas e frias.

Mãos alavancas, que enterram vida,

No jardim do terror, na aridez da guerra.

Dorme homem. Dorme.
Dorme à direita do charco e, em sonho,
Liberta os pés do barro em que te atolas.

Dorme homem. Dorme.
Só em sonho pode surgir o riso feliz
Que ostentas e derramas na tez calosa.

Dorme homem. Dorme.
Deixa que a máquina role e escravize,
Que as algemas te apertem os pulsos,
Que vires peão no jogo da guerra.

Dorme homem. Dorme.
Dormindo justificas o estar parado,
Enquanto outros avançam sobre tuas costas.

PARTIDA PARA A GUERRA

PINTOR OBSERVADOR

há saracoteios que nos afagam para depois nos perfurarem com a espada das competências: os afetos são roídos pelo sustento e as mágoas crucificam a esperança para depois a sepultarem nos valados da solidão.

Porque apenas algumas pessoas visitam os seus ente queridos? Será uma questão de desrespeito, falta de tempo ou falta de coragem? Eu nunca reprimi quem nunca se dirigiu a um cemitério (Religião Cristã), quem nunca levou uma flor, uma vela, quem nunca levou o coração, uma lágrima. Há diferentes formas de reagir.