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A minha teoria louca cantaria
O nó cego nas asas da garganta estridente
nos perfis solitários,em sopros
tão castanhos quanto a paralisia
de quem desistiu de acreditar
nas possiblidades fora da matematica.
...
É por essa e outras que tenho pena
das borboletas.
Ao voltares um dia, anjo loiro,
Meu tesoiro, ao teu berço divino,
E eu a tua espera lá estiver,
Verás que em tua existência rara,
Não te fui um amigo qualquer;
E que, nos meus anos tão soturnos,
Foste mais que uma bela mulher!
Sem sofrer nos cismares noturnos
Esta ausência cruel que me foste;
Por esperar teu sutil retorno,
Sei que vou sorrir eternamente,
Como antes, ao teu lado, e essas lágrimas
Serão extintas na nova terra.
Eu enrolo o bigode
E os problemas passam.
Não é para quem pode,
É para os que se acham,
Perdidos, na imensidão
Do pensamento que foca em nada.
Tormento? A alma acabada, solidão?
São nada
Se comparada a obra e a criação...
A alma não é pequena
E valerá, com certeza, a pena,
Mas a vida é uma obra, à partida, comprida
E a criação faz-se dia à dia.
Tormentos?
Que fiquem presos a eles
Aqueles
Que preferem deles aos momentos.
Rui Correia
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... E contrariando toda a estatística
escapou furtivamente,esperou paciente
e venceu!
Há um Povo
Há um povo silencioso que não faz barulho pra não incomodar os barulhentos capitalistas. Pois os barulhentos capitalistas fazem guerra com qualquer povo que faça barulho. Pois fazer barulho é a natureza dos capitalistas sociopatas, desconectados da natureza que os cerca, e da própria natureza do homem. E no silêncio da floresta, há um povo. Silencioso sim, mas há um povo.
Charles Silva
Escrevendo Versos
Sei que um dia estarei mudo, completamente quieto.
Mas enquanto há tempo, sigo escrevendo versos.
Vejo graça nos adjetivos, sejam até provérbios
Sendo oblíquo, no futuro ou no pretérito
Sensacional é desdenhar dos verbos
Como quem mistura cores
Eu escrevo versos
Charles Silva
Um poeta não fala de amor, fala do vento.
Não fala de dor, fala da chuva.
Não fala do medo, fala do frio.
Um poeta não fala.
Respira, sussurra...
Um poeta não tem alegria, não chora.
Um poeta não sente depressão, não sente.
Um poeta não fala a verdade, não mente.
Um poeta não fala...
Um poeta não tem palavras, tem gestos.
Não tem história, tem contos.
Não tem vírgulas, tem pontos.
Não pergunta, exclama.
Não lê, declama...
Um poeta não declara, supõe.
SOLTA AS TUAS LÁGRIMAS
Uma lágrima de dor
Solta-se e rola na face...
De efémero esplendor,
Morre no instante em que nasce.
A lágrima espelha amor
Mesmo que usada em disfarce...
O sentimento é a cor
Com que o homem quer pintar-se.
O pranto consome o ser
E lições há que aprender:
Alma e corpo vão às aulas.
Para a vida ser um feito,
Lágrimas presas no peito,
Jamais!... Há que libertá-las!
20/04/2008, Henricabilio
Quando falta a inspiração
Para um poema compor
Resta a árdua solução
De versar com o suor.
Unir a imaginação
A um metódico labor
Para tecer a canção.
O poema é trabalhado
De modo racional
Se não é poema inspirado
Falta a magia natural.
Embora metrificado
O verso é superficial
Leitor não fica encantado.
Neste difícil momento
Poeta deve recorrer
Ao próprio pensamento
Para ter algo a escrever.
E assim atingir o intento
Fartei-me de nada poder fazer
de nada te poder dizer
fartei-me de sentir
sem poder agir