Eu sou pequeno como meu paladar
desmembro meu gosto angustiante
degustando pequenas
doses diárias de pão e fé
desconheço ainda
os sabores que a vida tem
eu sou o expectador desautorizado
a propagar esperança
minhas emoções são terceirizadas ao acaso
não quero asas , nem a companhia da passarada
porque meu brilho foi furtado
em vez de asas me presentearam com fardas
mandaram escolher dentre muitos combates, lutar
Argumenta-se:
o foco do olho
a posse do ouro
o voo da bolha
a volta da onda
o gosto do mosto
a sobra do prato
o peso da folha
a brisa da orla
o giro da roda
Mas, enquanto isso,
já é quase hora
de se tornar a viver
Cadenciando meu ritmo
na música rigorosa,
eu tenho só dó das línguas
tocadas pela fofoca;
que num apalpar tão vil,
musicaliza entre dentes
suas cordas vocais sujas.
A mágoa despreza a simpatia,
onde só há desgraça e rispidez,
o mundo do caos tornar-se-ia
o local onde os fracos não têm vez.
Ansiedade, dor e idolatria
resume toda a forte liquidez,
o homem então se cobriria
se adornado à voz da sensatez:
O amor já é inútil nessa via,
talvez pense que é estupidez,
e se nem isso você me confia
a mágoa não lhe será cortês.
Um menino lança a pedra n’água,
donde quica mil vezes no rio,
cada batida rasga com o vento
a vida da pedra e su’alma.
O quique é um passar de hora,
longínqua hora e minutos,
tempo entendiando o menino,
mas que afunda a pedra agora.
A noite fria se aproxima,
e o rio escuro reflete a lua,
o garoto deixa a cena
e a pedra, não mais se via.
Queria saber fazer poesia.
Ter na cadência Camões,
ter n'alma Meireles,
romper laços como Andrade,
ou escutar suas lições…
Queria ser um poeta.
Uma alma de sonhos lindos,
a rebeldia revolucionária,
ser arquiteto da beleza,
Um Van Gogh dos versos líricos.
Sou Zé Ninguém, sou José.
Mas eles não dizem ''e agora?'';
não me escutam ou leem,
sou um deficiente de espírito,
um protopoeta sem fé…
às vezes
não são letras
são símbolos ilegíveis
às vezes
não são rasuras
são traços obscuros
às vezes
não são registros
são palimpsestos antigos
às vezes
não são pirâmides
são obeliscos erguidos
às vezes
não são madrugadas
são noites perdidas
A história da porta diferente
é um conto de terror muito antigo,
uma porta que se esguia num tiro
quando a bala esvanece nossa gente.
Ela se abre na maca dos enfermos
noticiando a abertura da morte,
trancando a carne vil que se contorce
sob as terras dos caixões mais ermos.
Às vezes o que é bom é escuro,
esconde entre desejos o supérfluo,
disciplinar o ego torna-se fúlgido,
aquilo que é bom é verdadeiro:
angústia mascarada em segredos…
O bom é aceitar a derrocada,
não ser abatido por entre máscaras,
mas olhar-se no fundo tão sombrio,
e no torpor reluzir entre o tempo.
Troca de valores no mercado
habituam-se na mesquinhez,
o redpill odeia mulher,
mas ele adora a insensatez.
Trata com júbilo o odiar,
vê na pílula o seu elixir,
odeia o VSM dos outros,
mas por isso, se faz existir.
Sexualmente fracassado,
com personalidade ruim,
sofre, sofre o iluminado,
e lamenta ser assim.