Nesse estado que me encontro
a poesia não se faz de vítima,
a vítima sou eu e a vida molesta
os versos do sangue depressivo.
Mãos abertas e a boca fechada,
não falo o que quero, mas
escrevo sobre feridas teológicas.
Metafisicamente silencioso…
Sou um sujeito das sombras,
refletindo um mundo problemático.
Deus, se há, é hora de iluminar,
pois sem ti a escuridão é perpétua.
Sinto-me bobo ao discordar,
não importa se é da política,
economia ou do militar.
Minha opinião é fatídica,
sou tão burro quanto o isentão:
sobre o biscoito da vovó,
ou do tecido de algodão
de seu vestido, fico só;
Sozinho penso em responder,
crio mil teorias e travo.
Empaco no que vou fazer,
e se for pra me deixar bravo,
diga somente assim: opine!
Disserte sobre isso, Matheus.
Vejo como quem diz: assine
Estou jogando pro universo
esperanças e acasos,
espero receber em troca
um presente eternal.
Espero pagar com o imerso
sistema único primordial:
propósito, missão e disciplina,
talvez, quem sabe, capital.
A mente parece um túnel:
é um verso pra quem lia
trechos de um escuro
poema universal.
agora é só eu e mim
ancorado no porto do fim
pronto a devastar-me
em dúvidas
pronto para aviltar o mundo
-e daí?
se me ignoro ou me dou amor
-é somente isso?
(larvas e xisto
na xícara de café)
-que mais poderia ser?
senão:
uma lesma perplexa
no mormaço da tarde
ou um simples alarde
que me anuncie
todo o fascínio do mundo
