Geral

No tempo do poeta França

Poeta que é poeta arruma a rima, pinta, costura e borda um verso

Quem nem o poeta França que desarrumava a palavra dando um gole de cachaça

Dos poetas itinerantes, poucos versados ainda insistem na agonia da rima

Outros migraram pra boa vista e bebem cerveja num bar da esquina

Antecessores da melancolia dos guetos que davam vida aos fantasmas sem medo

Porém, e além, destilavam-se garrafas de segredos

Naqueles versos sem enredo, somente aos lúgubres era permissivo retê-los

MENSAGEM ELETRÔNICA

Muitos sonhos acordaram ou deixaram de ser sonhados.

Muito amor sentido teve que ser contido. Como um choro que tem que ser inibido.

Muito do antes feito e vivido teve que ser mantido sem causa e efeito.

Muitas torres erguidas em nome de um futuro desmoronaram como em um terremoto.

Muitas cores vistas acinzentaram-se em metamorfose diante de uma mensagem.

E o amor em mim quase morreu lendo o recado do fim, numa mensagem eletrônica.

Charles Silva

balada XXV

[para o Afonso]

todos os oceanos de gelo

Era glacial

Quem sabe o coração me dirá que essa escuridão um dia vai acabar, ou quem sabe o sol vai nascer e acabar com essas sombras, tenebrosas sombras dessas intermináveis noites frias. Mãos geladas, baixa pulsação, o corpo doe de frio, mas a alma resiste, não há cor, tudo é gelo ou cinza no meu coração que está em plena era glacial.

Charles Silva