Nossa arte morreu faz tempo
O que sobrou são restos de desalento
Olho um quadro abstrato e vejo vômito
Regurgito o material do quadro insólito
Minha náusea faz parte da obra moderna
A barriga está fria, é a vontade que não se alterna
Excrementos da feiura compõe natureza-morta
A pífia subversão da beleza-morta
Deixaram no caixão velho uma mentira intelectual
Ou talvez eu seja apedeuta e não veja o novo normal?
A linha do universo é tua,
E o embaraço que atua
Enrola na teia íngreme
A humanidade tisne:
Presa na arma: matéria
Aracnídeo torra a pérfida
Raça humana, mas logra
Deus e teus anjos afora
Não há escapatória
O rei da misericórdia
É o carrasco do júbilo,
Como és o murmúrio
Dos ventos fatídicos
De invernos lúdricos
MOSAICO - poesias
- AUTOR Fernando Antônio Fonseca
- 88 páginas
- Travassos Editora-RJ / Brasil
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- PREÇO = R$ 30,90 (papel)
- CONTATO DO AUTOR: fernandoantfon@gmail.com
Gratidão!
Apresento o senhor do tempo
Aquele que consome os ossos
O regente da finalidade
A força motriz da decadência
Ele casa com os seres ábditos
Seu anel exprime os dedos dos homens
Sórdido criador do divórcio
Separa q vida com a morte
Terra seca, galhos quebrados e sangue
Carniça exposta, encruzilhada e lixo
São o banquete para ele
Devorador do amor e de tudo bom
Deus do fim, predicando as finalidades últimas. Simboliza o cansaço do tempo, sempre aguardando a paisagem de inverno: congelando os amores da carne, adoecendo os prazeres da vida. Sua força é gradual, mas no momento agente, és veloz como uma asa de beija-flor. Está sempre faminto, sua essência sempre requer opulência; devora a alma daquele sofredor; devora os girassóis enraizados na beleza; devora a arte, a mesma que vive por ti. Em suma, nunca está satisfeito pelas suas mortes.
Uma hora vai embora
mais cedo que deveria,
é escuro mundo
do luar renascido;
mais um dia o sol se põe.
Agora em metade,
iluminas a telha.
Reflexo no vidro
do vértice do belo:
a casa da meia-lua.
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- AUTOR: Fernando Antônio Fonseca (Belo Horizonte/MG-Brasil)
ter a ideia de um verso
é como um lúmen na sombra
que quer sua metade vedar
aquela metade bem-vinda
que teima em confrontar-se
aos comportamentos cômodos
da inércia e alienação
(quando tudo pede um raciocínio
ou uma predestinação...)
ter a ideia de um verso
é mais que simples desvario
intelectual
é resina que nutre de cor
o fôlego avassalador
de um poeta asfixiado
em comoção
