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Aquela poesia
Ah!... Aquela poesia
Que ainda não construí,
Espera pacificamente,
indiferente à minha agonia.
Na verdade ela sorri
Ironicamente
Dos meus atributos infantis.
Ela está peidando, inclusive.
Danada, ainda lhe enfio
Uma rolha neste seu cu.
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O dejeto
Ele flutua,
Causa asco,
Fede,
É humano? Não.
Ou sim.
Vai saber o que é este ser!
Mas, adubadas as plantas,
Não ingerimos essa merda?
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Escrito em 6-7-1914.
Vai alta no céu a lua da Primavera
Penso em ti e dentro de mim estou completo.
Não sou Patativa
Nem sou do Assaré
Não conheço Olávio Bilác
Também não me chamo Zé
Da poesia sou um aprendiz
Só conheço um machado
Que não é o de Assiz
Já uovi falar de Cassimiro
Aquele de Abreu
E juro que muito admiro
Um dos poemas seu
O que fala da aurora de sua vida
Que sempre me faz recordar
Da minha infãncia querida
Estão todas as verdades
UM ESCRITOR
É ALGO
QUE ESTUDO
MAS NÃO QUERO.
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Errata
Ele não descansou
No sétimo dia.
Não sem antes
Terminar "Tabacaria".
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Peleja
A precisão de cada palavra
Serão golpes profundos de estilete
Nessa carnificina solitária
Que o leitor beba deste sangue,
Minha poesia lavada nesse olhar.
Quero ser assim, maníaco
E sem graça para o vulgar.
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