Geral

Não sou poeta nem escritor

Deito apenas tinta para o papel

Tinta negra como o sangue da minha dor

Por esta pena que é vesícula do meu fel

Este sangue escuro, frio e negro

Como tão negra é esta alma minha

Negra a tinta com que escrevo

Coisas desta alma daninha

Tão negra tinta em fio espesso

Grosso caudal em rio de lama suja

De tantos pecados que por ele correm

Não sou escritor que há glória fuja

Nem poeta dos que sem glória morrem

Vou só escrever palavras soltas,

Vou Com elas dar umas voltas,

E Quem sabe por aí possa-me encontrar…

Numa retórica empolgado,

Num romance editado,

Ou numa prece…a rezar!...

Quem sabe não me ache numa esquina,

De um texto sovina,

Sem sentido, sem nexo…

Depois de um traço ou travessão,

Numa carta escrita à mão,

Ou sob um acento circunflexo!…

Talvez sentado no acento de uma rima rica,

Isolado que entre aspas fica,

Ou entre parêntesis numa explicação…

                           Minha mágoa...é só  minha

                           Maltrata, machuca, eu guardo

                            Uma lágrima furtiva. Entalado

                            O suspiro, ou mais, tanto tinha.

                             Ninguém sabe! ou finge

                             Não saber, não quer ver

                             Mas não é preciso, tenho o saber

                             Que chama maldosa se extingue.

Nereide

   Me diga palavras mansas

    Permita que por você me apaixone

     Me olhe com  olhar doce

     Me abrace com ternura.

     Sussurre ao meu ouvido

     Fale o que quero ouvir

     Desejo o amor sentir

      Que seja eterno e, me faça sorrir.

Nereide